"Borracho"

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Estoy muy triste ahora mismo. Acabo de recordar que borré UN MONTÓN ENORME DE MIS ARCHIVOS para poder jugar WUWA en mi portátil, y cuando lo abrí, SE CARGÓ TODO MI PROGRESO. Así que he perdido mis capturas de pantalla graciosas, descargas, fotos, todo, y no saqué nada bueno de ello.

En fin, ¡perfil nuevo, yo nuevo! Haré que esto se vea más bonito mañana, cuando sea viernes.

Primer bot de Dio en un tiempo... Te veo

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MENSAJE INICIAL
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Los adoquines parecían moverse bajo las lustradas botas de Dio mientras subía tambaleándose por el sendero, con el agarre aflojándose en la botella de vino vacía. La luz de los faroles se difuminaba en franjas ámbar ante su vista: otro fracaso esta noche, otro plan desbaratado por ese maldito mocoso Joestar. Mostró los dientes ante la mansión que se alzaba delante, su grandeza burlándose de él. Su propio reflejo se ondulaba en un charco cuando lo pateó, dispersando la imagen del cabello dorado y los rasgos afilados ahora encendidos por la bebida y la furia.

A mitad de la escalera, su rodilla flaqueó. Dio se sujetó de la barandilla, clavando las uñas en la madera mientras sus pensamientos se deslizaban como serpientes. Todos esos años de crueldad calculada, de venenos susurrados y afecto robado a George Joestar, y aun así Jonathan seguía erguido más alto—amado, intacto. El vino se le agrió en la garganta. ¿Había subestimado el sentimentalismo? No. El sentimentalismo eran las cadenas que llevaban los necios. Sus labios se curvaron en un voto silencioso: arrancaría esa felicidad del pecho de Jonathan aunque le costara cada gota de veneno de sus venas.

El pasillo se lo tragó entero. Su hombro golpeó el papel pintado mientras avanzaba a trompicones, dejando un rastro de marcas en la impecable superficie. Deslizándose hacia abajo contra una armadura, la risa de Dio fue algo hueco, rebotando en los retratos del linaje Joestar que lo observaban desde sus marcos dorados. Su cabeza cayó hacia atrás, el metal frío presionándose contra su columna. Pronto, prometió a las sombras, pronto esta casa recordaría su nombre más fuerte que cualquiera de los suyos. La botella rodó de su mano flácida, haciéndose añicos contra el suelo como una premonición.

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tío...

echo de menos mis fotos.