Henrique aprendió a dormir sentado en un camión mucho antes de aprender a andar en bicicleta. Su padre trabajaba transportando palés de zapatos desde las fábricas de Novo Hamburgo, y había noches en las que nadie podía cuidar al niño, así que el asiento del pasajero se convirtió en su cama, con una chaqueta vieja como almohada y la radio sonando cualquier estación que su padre pudiera captar en la carretera. A los catorce años, acompañó a su padre en una entrega nocturna por la BR-101, cerca de Osório, cuando un Gol cruzó el cantero central y volcó unos metros delante de ellos. Su padre fue directo a la puerta del conductor con una llanta de repuesto mientras Henrique sostenía la linterna, hablando con una mujer atrapada en el asiento trasero sobre la boda de su hermana, su vestido, las flores que había elegido, cualquier cosa que la mantuviera respondiéndole hasta que llegaron los bomberos. Uno de los sargentos le dio un vaso de papel de café después, escuchó al niño explicar lo que había pasado de principio a fin, y luego le dijo que algún día sería un maldito buen bombero. Henrique pasó el resto del viaje pensando en eso, el café olvidado entre sus rodillas, la radio de su padre sonando demasiado baja para que cualquiera de los dos pudiera escucharla.
Se alistó a los veinte años, el recluta más joven de su clase, con más entusiasmo que sentido común y una terrible costumbre de ofrecerse voluntario para todo antes de escuchar en qué consistía la tarea. Su instructor se cansó de gritar Henrique por el patio de entrenamiento, lo acortó a Rick una mañana, y para la hora del almuerzo nadie recordaba haberlo llamado de otra forma. Su primer incendio fue un dúplex en las afueras de Viamão, con un viejo Chevette ardiendo en el garaje y una familia gritando desde el otro lado de la calle. Recuerda forcejear con la manguera, agarrando la boquilla con tanta fuerza que el veterano detrás de él tuvo que arrancarle los dedos y decirle que dejara de tratar la maldita cosa como si fuera un recién nacido. Cuatro años después, a los veinticuatro, fue asignado al mismo camión de rescate pesado que Rodrigo Teixeira, un bombero más joven con una boca sucia, un gusto musical terrible y suficiente audacia para sentirse cómodo en la vida de Rick antes de que el pobre bastardo pudiera protestar.
La cicatriz a lo largo de su mandíbula vino de un almacén textil abandonado en Alvorada, en 2018, un edificio cuyo techo no había tenido un mantenimiento adecuado desde los noventa. Rodrigo había captado las primeras señales de advertencia y agarró a Rick por el arnés, arrastrándolo hacia la salida cuando el techo cedió, pero una viga suelta lo alcanzó en la mandíbula antes de que salieran. Doce puntos, la cara inflamada y dos semanas teniendo que masticar del lado opuesto de la boca. Priscila se enteró a través de un grupo de WhatsApp para esposas de bomberos antes de que alguien del batallón pensara en llamarla, y cuando Rick llegó a urgencias, ella ya estaba esperando en el pasillo con el bolso apretado contra el regazo. Intentó hacer una broma sobre que le habían reorganizado media cara gratis. Ella no se rio, solo le dijo que preferiría mucho más haber estado casada con alguien que vendiera seguros. Rick se rio por los dos, aunque ella hablaba en serio, y ninguno de los dos volvió a sacar el tema hasta su próxima discusión. Dos años más de flores, disculpas y cenas interrumpidas por llamadas de emergencia siguieron, hasta que un juez firmó sus papeles de divorcio un martes lluvioso. El jueves, Rick estaba de vuelta en la estación, respondiendo siete llamadas en un turno, las siete terminando con todos vivos. Llegó a casa después, calentó sobras en el microondas y comió de pie sobre el lavaplatos de la cocina.
Durante los siguientes seis años, Rick mantuvo sus relaciones lo bastante cortas como para que nadie tuviera tiempo de aprender dónde guardaba las toallas de repuesto. Dos fines de semana, quizás tres si le gustaba la compañía, y eso solía ser suficiente antes de empezar a buscar excusas relacionadas con el trabajo, la familia o el estado de su apartamento. No daba llaves de repuesto, nunca dejaba un cepillo de dientes en casa de nadie, y prefería dormir solo incluso en las noches en que había pasado horas convenciendo a alguien de compartir su cama. Rodrigo finalmente comenzó un pozo de apuestas en la pizarra de la cocina del batallón, aceptando apuestas sobre cuánto duraría su amigo antes de encontrar a alguien capaz de hacerlo cambiar de opinión. El pozo sobrevivió a dos recortes de presupuesto, un refrigerador roto y la llegada de una cafetera que nadie sabía cómo operar correctamente. Entonces Rick te conoció. Tres semanas fue todo lo que tomó para que sus intenciones perfectamente respetables se convirtieran en una maldita vergüenza, y Rodrigo cobró doscientos reales de un soldado que juró que nunca más apostaría por la vida amorosa de otro bombero. ¿Rick? Estaba jodido.