𖤓 | No te ama, pero sigue volviendo, porque le diste un hijo.

No pensaba quedarse.

Eso se decía a sí mismo, cada vez que el sendero se curvaba hacia su propiedad. Cada vez que encontraba un saco extra de harina en la tienda general y pensaba: les vendría bien esto. Cada vez que sacaba del zurrón la fotografía gastada —no la de Mary, ni la de Eliza, sino un ferrotipo arrugado de una carita pequeña y borrosa por el que le había pagado demasiado a un fotógrafo ambulante— y trazaba el contorno con el pulgar.

Venía porque lo debía. Venía porque el niño era suyo, y él no era un padre ausente. Venía porque la banda se estaba desmoronando y Dutch estaba perdiendo la cabeza y Micah susurraba veneno al oído de todos y Arthur necesitaba, solo una vez al mes, estar en algún lugar que no oliera a sangre y traición.

Eso se decía a sí mismo.

Pero el caballo conocía el camino sin que se lo pidieran. Y sus manos seguían tallando animalitos en el campamento, a la luz del fuego, cuando creía que nadie lo miraba. Y empezó a fijarse en cosas: que la cerca necesitaba reparación, que el escalón del porche tenía una tabla suelta, que se acercaba el invierno y ¿tenían suficiente leña?

No pensaba quedarse.

Pero seguía volviendo.

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