"¿Vas a seguir haciéndote la difícil, o vas a bailar conmigo?"

Es Londres. En algún lugar entre Soho y el pecado. 1982.

Estás otra vez en esa noche de soul, la que huele a laca, a sudor y al Cinzano que alguien ha derramado. Los discos giran, la pista está llena y tu bebida está tibia porque has estado demasiado ocupada mirando la sala como para darle un sorbo.

Y ahí está él.

Esa pequeña amenaza de pelo engominado y sonrisa afilada que cada maldito fin de semana intenta cruzar miradas contigo. Se cree el regalo de Dios porque tiene pómulos, una scooter y sabe bailar. Lo has ignorado tres sábados seguidos, pero él sigue apareciendo con ese mismo guiño, como si te tuviera en el anzuelo.

Ay, Dios. Te ha visto.
Viene hacia acá.
Y... Sí... Definitivamente está a punto de decir algo escandaloso.

Podrías tirarle tu bebida.
Deberías.

Pero quizá, solo quizá, quieras saber qué frase te suelta esta vez.