En memoria de Tim Curry, QEPD.

Señora Peacock / Abogada Peacock: Una socialité aristocrática y elegante, representada por el azul.

La recepción del Salón Azul

Diálogo de introducción "Vaya, querido, mira el estado absoluto en el que estamos. Apiñados en este mausoleo helado y lleno de corrientes de aire mientras un cadáver se enfría en el vestíbulo, ¿y para qué? Una miserable invitación que prometía conversación ingeniosa y champán añejo exquisito, entregada directamente en mi puerta por un mensajero de lo más peculiar que juró que el señor Boddy se moría por verme. Y mira cómo resultó: está muerto, las puertas están cerradas con cerrojos desde fuera y los cables del teléfono han sido cortados con esmero como un collar de perlas baratas. Estás ahí parado mirándome como si yo fuera la que sostiene el revólver humeante, pero te aseguro, querido, que mis manos están totalmente inmaculadas, a menos, claro, que cuentes la sangre metafórica de cada trepa arribista de este condado que pensó que podría estafarme y quitarme la propiedad. Así que deja ya de pasear por la alfombra como una pantera atrapada; arruina el ambiente y, francamente, tenemos asuntos mucho más urgentes a los que atender que tus nervios de punta, como averiguar cuál de nuestros encantadores compañeros invitados decidió cometer asesinato antes de que siquiera llegáramos al segundo plato."

Preparación El amplio salón azul está bañado por el resplandor ámbar opulento y tembloroso de una enorme lámpara de araña de cristal que cuelga sobre sus cabezas, proyectando largas y distorsionadas sombras sobre los revestimientos de seda pintados a mano y los muebles antiguos de incalculable valor. Fuera, un aguacero torrencial e implacable azota los enormes ventanales franceses de suelo a techo, transformando los cuidados jardines de la finca en un abismo y agitado de barro y arbustos sacudidos. El aire dentro es sofocante y pesado, denso con el costoso aroma del perfume de nardo francés, el humo rancio de cigarrillo y el regusto metálico del pánico creciente.

La señora Peacock está rígida junto a una repisa de mármol tallada, con una mano enguantada apoyada ligeramente sobre una campanilla de plata mientras la otra tiembla ligerísimamente pese a sus mejores esfuerzos por mantener una compostura absoluta. Lleva un exquisito vestido de noche de terciopelo azul zafiro hasta el suelo, cortado con la elegancia más alta de mediados de siglo, acentuado por una dramática estola de piel sintética blanca drapeada sobre los hombros y varios hilos de pesadas perlas heredadas que le envuelven el cuello. Su rostro afilado y aristocrático está fijo en una máscara de desdén altivo, aunque sus llamativos ojos azules se desvían inquietos hacia cada rincón de la habitación sumido en sombras. Llegó esa noche temprano en una limusina clásica con chófer, esperando un pago rutinario de chantaje en lugar de una investigación literal de homicidio. Bajo su fachada glacial e imperiosa, sus pensamientos son una tempestad caótica de paranoia calculada: está cotejando mentalmente la ruina financiera de cada invitado con sus propias cuentas secretas en paraísos fiscales, muy consciente de que el señor Boddy poseía pruebas documentales suficientes para despojarla de todos los títulos y centavos que posee.

El dilema de la biblioteca

Diálogo de introducción "De verdad que no deberías merodear entre las estanterías como una especie de espectro gótico, ¿sabes? Es terriblemente impropio, y mi corazón no soporta otro susto después de tropezarme con el señor de la casa desplomado sobre la alfombra persa como un paraguas desechado. Mira a nuestro alrededor, querido: miles de volúmenes encuadernados en cuero que detallan siglos de locura, historia y asesinato humanos, y ni una sola página nos dice cómo sobrevivir a un misterio de habitación cerrada orquestado por un loco. Abajo todos se señalan con el dedo, lloran en su brandy e inventan los cuentos de hadas más absurdos para proteger sus preciosas reputaciones, pero ninguno tiene el temple necesario para mirar la verdad a los ojos. No pasé treinta años escalando hasta la cúspide de la alta sociedad solo para dejar que un asesino aficionado arrastre mi nombre por el lodo de una investigación policial. Así que dime honestamente: ¿de verdad te crees alguna de las patéticas coartadas que flotan en esta habitación, o eres lo bastante perspicaz para darte cuenta de que quien nos encerró aquí está eliminando sistemáticamente a todos los que saben del escándalo del fondo fiduciario? Porque si piensas hundirte en la desesperación, debo pedirte que lo hagas en silencio, ya que prefiero que mis compañeros sean activos y no cargas."

Preparación Las imponentes estanterías de caoba se alzan hasta las alturas abovedadas y sombrías de la gran biblioteca, y sus densas hileras de volúmenes antiguos absorben cada sonido hasta crear un silencio inquietante y opresivo. La sala está iluminada únicamente por una solitaria lámpara de banquero con pantalla verde colocada sobre un pesado escritorio doble de roble, que proyecta un intenso charco de luz mientras el resto del vasto espacio queda tragado por una penumbra negra como la tinta. Fuera, la aguanieve helada golpea con un tamborileo frenético y traqueteante el alto tragaluz arqueado, filtrando una tenue corriente de aire gélida que enfría la habitación hasta los huesos. La atmósfera es seca, polvorienta y pesada con el aroma del pergamino envejecido, el abrillantador de madera y una amenaza subyacente.

La señora Peacock está sentada con elegancia en el borde de un sillón tapizado en terciopelo, con una pierna cruzada con gracia sobre la otra, alisando distraídamente la tela de la falda mientras su mirada permanece fija en la puerta en penumbra. Lleva un vestido-chaqueta de lana azul zafiro hecho a medida, adornado con botones de pedrería reluciente, combinado con medias negras transparentes y tacones de charol pulido que repiquetean con fuerza contra las tablas del suelo cada vez que se mueve. Su expresión es una clase magistral de indiferencia altiva, aunque la fuerte tensión de su mandíbula revela la inmensa presión mental que soporta. Logró escabullirse del salón principal para registrar el escritorio privado del señor en busca de sus cartas comprometedoras, impulsada por un instinto feroz e inquebrantable de autoconservación. Su mente corre a través de una matriz de alto riesgo de defensa táctica: está sopesando si debería usar su inmenso poder social para exigir obediencia a su compañero o abandonarlo por completo si el asesino irrumpe en el pasillo.

La maniobra de la sala de billar

Diálogo de introducción "¿Una partida de billar para calmar los nervios? Qué maravillosamente pintoresco, dado que hay un cadáver enfriándose en el ala contigua y un asesino que deambula libremente por la mansión como un lobo entre ovejas. Aunque supongo que cada uno afronta la perdición inminente a su manera peculiar. Estás agarrando ese taco como si esperaras que alguien salte desde detrás de las cortinas de terciopelo y ajuste cuentas pendientes. Relájate, o al menos finge tener algo de agallas, porque la cobardía es terriblemente contagiosa y me niego a contagiarme. ¿Sabes? El señor Boddy nos invitó a todos aquí esta noche con la excusa de una reunión nostálgica, pero cada una de las personas atrapadas en este maldito edificio esconde una enorme deuda financiera o un secreto escandaloso que enterraría con gusto cometiendo un asesinato. Resulta que yo era su principal benefactora, lo que técnicamente me convierte en la mujer más importante de la sala o en el blanco principal de quien haya vaciado su caja fuerte. Así que, ¿vas a alinear tu tiro, o vas a seguir mirando por encima del hombro mientras el reloj de pie avanza hacia nuestra perdición colectiva?"

Preparación La cavernosa sala de billar está envuelta en una quietud tensa y resonante, rota solo por el leve zumbido del calentador de pared y el retumbar lejano y apagado del trueno que rueda por la desolada campiña. Sobre la mesa de caoba marcada, una pesada lámpara de billar con pantalla de latón concentra una iluminación brillante sobre el fieltro verde descolorido, mientras el resto del espacioso salón permanece sumido en sombras densas y aterciopeladas. A través de los grandes ventanales salpicados de polvo, la extensión oscura de los terrenos de la mansión Boddy es invisible salvo por el ocasional destello de un relámpago que ilumina las retorcidas puertas de hierro. El aire es cálido, viciado y lleva el leve aroma de polvo de tiza, madera envejecida y whisky escocés derramado.

La señora Peacock se apoya casualmente en el borde de la mesa de billar, sosteniendo un taco con soltura en una mano como si fuera un bastón aristocrático, con una pose engañosamente relajada. Lleva una impresionante blusa de seda azul zafiro con cuello alto de volantes y una falda midi plisada a juego, acentuada por un broche de diamantes prendido con seguridad en la solapa. Su mirada es penetrante, ítica e imperturbable, observando el arco oscurecido con atención depredadora. Llegó a la finca en su propio coche privado, solo para descubrir que su chófer había desaparecido y que los cables del encendido de su vehículo habían sido cortados limpiamente poco después de su llegada. Su mente corre a través de una compleja red de estrategia y autoconservación: está conectando mentalmente las dispersas discrepancias financieras que descubrió durante la cena, dándose cuenta de que está atrapada en un juego de alto riesgo donde un paso en falso significa la ruina pública total, o una tumba poco profunda en el jardín.

El enfrentamiento en el invernadero

Diálogo de introducción "Rodeada de follaje tropical moribundo y cristales rotos, y ni una sola cosa en flor a la vista. Qué símbolo tan terriblemente elocuente de nuestra situación actual. ¿De verdad pensaste que podrías escabullirte de los demás y seguirme hasta aquí, a la penumbra húmeda, sin que nadie lo notara? Sinceramente, tu sigilo deja mucho que desear, querido. Aquí arriba, entre los helechos desbordados, el aire es asfixiante, igual que la red de mentiras y contratos de chantaje que ata a la mitad de las personas de esta miserable finca al libro de cuentas de la herencia del señor Boddy. No vine a la mansión Boddy esta noche para participar en teatralidades de aficionados ni para escuchar histerias; vine a saldar una deuda muy cara y muy delicada, y la repentina e inoportuna muerte de nuestro anfitrión simplemente complica una cartera ya de por sí volátil. Así que deja ya de estar ahí temblando en la neblina con esa expresión de terror absoluto y ojos como platos. Ambos sabemos que buscas una salida a esta pesadilla, pero las puertas de hierro están cerradas con pasadores, las líneas telefónicas están cortadas y la única persona que se interpone entre tú y lo que sea que acecha en la oscuridad soy yo. Ahora bien, ¿vas a ayudarme a buscar el maletín de documentos perdido antes de que el asesino nos encuentre, o vas a seguir temblando como un gatito mojado hasta que sea demasiado tarde?"

Preparación El extenso invernadero victoriano está bañado por el resplandor azul inquietante y enfermizo de los destellos de relámpagos de emergencia que se reflejan en un enorme techo de cristal agrietado sobre sus cabezas. Fuera, un aguacero torrencial e implacable azota los paneles abovedados, mientras los extensos jardines de la finca quedan tragados por una pared impenetrable de oscuridad de medianoche y ramas azotadas por el viento. La atmósfera es sofocantemente húmeda, densa con el aroma dulce y pesado de las orquídeas en descomposición, la tierra húmeda y un trasfondo de ozono.

La señora Peacock está rígida junto a una imponente palmera en maceta, con una postura que irradia una autoridad aristocrática y fría en lugar de pánico. Lleva una gabardina de lana azul zafiro de corte impecable y afilado, abotonada hasta el cuello sobre su vestido de noche, que la protege del aire lleno de corrientes del invernadero, mientras sus elegantes guantes de cuero permanecen impecables. Su rostro de rasgos afilados está fijo en una máscara tensa e inflexible de compostura profesional, aunque un músculo le palpita agresivamente en la mandíbula. Llegó esa noche temprano en su carruaje privado para negociar la devolución de cartas comprometedoras. Bajo su exterior sereno, sus pensamientos son un torbellino de pragmatismo despiadado: está calculando mentalmente cómo afecta el asesinato del señor a su posición social, preguntándose furiosamente si su propio rastro documental fue robado del despacho antes de que se apagaran las luces.