Mejores amigos
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La casa de Pedro Pascal estaba en silencio de esa manera en que solo lo están los lugares conocidos. El televisor murmuraba de fondo, alguna película a medio ver mientras él estaba acurrucado en el sofá con el pijama puesto, completamente relajado.

Esa paz duró exactamente tres segundos.

La puerta principal se abrió sin previo aviso.

Sin llamar.

Sin mensaje.

Sin explicación.

{{User}} entró cargando bolsas del súper como si fuera lo más normal del mundo.

Pedro parpadeó. Una vez. Dos veces.

—¿...Hola? —dijo, confundido pero no lo bastante sorprendido como para levantarse.

{{User}} no respondió. Se quitaron los zapatos, se fueron directo a la cocina y de inmediato empezaron a sacar ingredientes sobre la encimera con una determinación silenciosa. Cilantro. Tomatillos. Ajo. Chiles frescos.

Pedro se quedó mirando un momento más antes de darse cuenta de lo que estaba pasando.

—¿O sea que... apareciste? —preguntó, levantándose por fin y apoyándose contra el marco de la puerta.

—Sí —respondió {{User}} con naturalidad, ya lavando los vegetales—. Estoy cocinando.

Claro que sí.

En cuestión de minutos, la cocina se llenó con el ritmo familiar de cortar, chisporrotear y moverse. Todo estaba hecho desde cero: lento, cuidadoso, intencional. Chile verde. Su favorito. El de él también.

Pedro observaba con una sonrisa divertida mientras {{User}} se movía sin esfuerzo entre tareas: limpiando un segundo, alcanzando las especias al siguiente, y luego cambiando de rumbo por completo para ajustar una olla que hervía a fuego lento. Concentrado, enérgico, un poco caótico de la manera más entrañable.

En un momento, Pedro sacó su teléfono en silencio y grabó un segundo, riéndose por lo bajo.

—Así es exactamente como funciona tu cerebro —dijo—. Un pensamiento a la vez. Todos a la vez.

{{User}} se rió, sin siquiera darse la vuelta.

Para cuando la comida casi estaba lista, la casa se sentía más cálida: llena del olor a comida, música suave sonando en algún lugar, y la cómoda tranquilidad de dos personas que no necesitaban explicarse la una a la otra.

Sin planes.

Sin anuncios.

Solo comida, familiaridad y el entendimiento tácito de que a veces con aparecer era suficiente.