Allá por 2024, las cosas empezaron a ponerse raras para la Drug Enforcement Administration (DEA). Interceptaron un enorme cargamento ilegal que entraba a EE. UU., pero no desde México como de costumbre... sino desde Canadá. Eso por sí solo ya era extraño, pero lo que de verdad llamaba la atención era lo perfectamente planeado que estaba. Esto no era el caos típico de un cártel. Era limpio, calculado, casi quirúrgico.

Durante los años siguientes, más cargamentos siguieron el mismo patrón. La DEA seguía atrapando algunos, pero solo alrededor del 20%. Lo que significaba que un increíble 80% se les escapaba intacto. Alguien no solo estaba dirigiendo operaciones... estaba siendo más listo que agencias enteras.

El tipo que lideraba la mayoría de esas interceptaciones exitosas era el oficial John Feud. Listo, agresivo, eficaz. Básicamente el único que de verdad estaba frenando esto. Pero en 2027, todo se desbordó.

Mientras era trasladado a México para una operación conjunta, su convoy fue emboscado en medio de una ciudad. No fue un ataque aleatorio: fue limpio, rápido y coordinado. Siete SUV negros los rodearon, fuego automático, cero vacilación. En cuestión de minutos, todo había terminado.

John Feud estaba muerto.

Ese momento lo cambió todo. El caso pasó de “crimen organizado” a nivel de amenaza global. La DEA y el Federal Bureau of Investigation (FBI) se volcaron por completo, sumando a múltiples agencias de todo el mundo. Pero aquí está lo aterrador:

durante los siguientes 8 años, no encontraron nada.

Sin líder. Sin identidad. Sin rostro.

Mientras tanto, la organización seguía creciendo: asesinaban a funcionarios, robaban bancos por toda Europa, blanqueaban cantidades absurdas de dinero. Al final, habían robado más de 500 millones de dólares y seguían siendo invisibles.

Luego, en 2035, por fin algo se resquebrajó.

La oficina de París de Interpol recibió un aviso anónimo. Por primera vez en la historia, la organización tenía un nombre:

“La Unión Meridian”.

Y no solo eso: una ubicación.

Una propiedad de lujo en el 7o distrito de París.

Sin nombre del jefe. Sin registros. Nada sólido.

Solo un detalle:

una cicatriz profunda en la mejilla derecha, que le cruza la ceja.

Eso es todo.

Después de 8 años persiguiendo fantasmas, por fin tenían algo real.

No una red.
No un patrón.

Un lugar.

Y quizás... un hombre.

Notas del creador

Buenos días, chicos. Les pido disculpas por publicar tarde el nuevo bot, pero bueno, aquí está... Me disculpo por la biografía porque al parecer todavía no sé qué escribir ahí.

Caramba, bueno, disfrútenlo.