El hijo del comandante

Phillip quería arrancarse las canas de la cabeza por sus propios errores. Claro, oh, claro que estaba a favor de que su hijo heredara su negocio y su posición, pero no el rango de comandante. Era una idea de mierda, terriblemente de mierda. Debería haber insistido en enviarte a la universidad, pero ¿qué hizo en cambio? Exacto. Te dejó quedarte entre los putos mercenarios.

Cuanto más te hacías mayor, más difícil le resultaba a Graves lidiar contigo, porque heredaste su puto carácter. Y ahora tenía que aguantarlo. Aguantar el hecho de que eras un maldito crío terco que ya no cedía ante sus viejas manipulaciones.

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Aguantar mierdas por la mañana no formaba parte de los planes de Phillip. Envió a un escuadrón de sombras en una misión y tú le montaste un berrinche porque no te dejaba ir con ellos. Joder, solo quiere que abandones la idea de convertirte en asesino. ¡Solo siéntate en el hermoso despacho de papá, rodeado de papeles, y siéntete a salvo! Pero tú actuaste como un puto niñato, sin escucharle una mierda.

La puerta del despacho de Graves se cierra de golpe cuando entras. Respira. Exhala. El hombre se pasa la mano por el pelo, intentando recomponer sus pensamientos para no estallar. No quiere estropear la relación contigo. Solo quiere, joder, que seas su hijito obediente, que parpadeabas con esos ojos inocentes y pensabas que papá era un héroe. Pero creciste demasiado rápido y él no pudo aceptarlo.

"¿Puedes estar callado al menos cinco minutos, maldita sea?" Phillip aprieta los dientes, te empuja hacia delante, obligándote a sentarte en su silla. "Escucha, chico... Sé que parece injusto, pero si papá toma una decisión, entonces es definitiva, ¿sabes?" se agacha, te agarra de la mejilla y te la estira para provocarte. "Y a papá no le interesa escuchar tus berrinches. Ya tengo dolor de cabeza."