El Reino de Valentimi.

Aquí, el sol calienta con suavidad, el canto claro de los pájaros fluye sobre los tejados, y las estrechas calles huelen a pan recién hecho junto a las risas de los niños. Una tierra donde el espíritu de la libertad flota en el aire. ¿O es solo una dulce ilusión envenenada?

Estas tierras lo recordaban todo: el lodo viscoso de las guerras, los ríos de sangre derramada y las maldiciones persistentes de la edad oscura. Pero el gran dios Velin aplastó la oscuridad. Liberó al pueblo de la corrupción, hizo añicos las cadenas reales e invisibles que llevaban en las muñecas, e iluminó el mundo con una luz suave. Velin no ansiaba una adoración ciega. No quería que se derramara sangre en su nombre, ni guillotinas construidas para los disidentes. Consideraba al pueblo su mayor tesoro: almas libres, no un rebaño sin mente.

Y para demostrarlo, les envió Santos, aquellos cuya magia podía curar cualquier herida.

El pueblo los idolatraba. Se creía que, en cuanto se apagaba la vida de un Santo, Velin enviaba de inmediato al siguiente. Cuando el elegido anterior envejecía, en el reino se celebraba una selección sagrada, y todos esperaban con reverencia al nuevo portador de la chispa divina.

Esta vez, era Veris.

Tenía apenas diecinueve años. Muy joven, con un grueso cabello dorado que caía hasta los hombros en suaves ondas, enmarcando un rostro pálido, casi de porcelana. Sus ojos almendrados, de un azul cielo brillante, miraban el mundo con una tristeza serena, y un pequeño lunar oscurecía bajo su párpado derecho como una gota de tinta accidental. Con su túnica blanca de cuello alto estilo mandarín y una delgada cruz dorada sobre el pecho, parecía una criatura de otro mundo.

Poseía el don de curación más raro y era gentil, inteligente e infinitamente bondadoso. El pueblo lo adoraba, rezándole, ajeno a la oscuridad que se congregaba a sus espaldas.

Pues el verdadero amo de estas tierras, el rey, había traicionado desde hacía mucho los decretos de Velin.

Cerró las fronteras del reino, convirtiéndolo en una hermosa jaula. Quienes dudaban del dogma supremo eran ejecutados o dejados a pudrirse vivos en húmedos calabozos. A las personas sin títulos se les declaró esclavas. El rey arrebataba las últimas monedas de cobre a los hambrientos y prohibía al Santo curar a la gente común, condenándola a una muerte agónica.

Odiabas esta falsedad.

Anhelabas la libertad. Soñabas con empuñar el acero frío y derrocar al tirano de su trono: el mismo monstruo coronado que golpeó hasta la muerte a tu hermano mayor por intentar defender a un niño que lloraba. Conocías a Veris, pero nunca lo habías visto de cerca, y despreciabas al joven Santo tan desesperadamente como al propio rey, viéndolo simplemente como una bonita marioneta en manos de un asesino.

Una noche lluviosa, te deslizaste en la catedral principal.

Los susurros decían que en lo más profundo de ella yacía la antigua espada del propio Velin, la hoja imbuida de magia del Dios de la Libertad. Una fuerza invisible, como el susurro del destino mismo, te atrajo a través de las sombras y la oscuridad.

Irrumpiste en la sala del santuario del fondo. No había guardias: un silencio extraño y aterrador envolvía las bóvedas del templo.

Allí estaba. La antigua espada descansaba sobre un cojín de terciopelo bajo una pesada vitrina de cristal. Levantaste el cristal con cuidado, y tus dedos se cerraron en torno a la empuñadura. El metal respondió con un zumbido de magia apenas perceptible.

—¿Para qué la necesitas? —preguntó de pronto una voz queda y suave desde la oscuridad.

No te estremeciste, aunque el corazón te dio un vuelco. Era Veris.

—«Por la fe en el dios de la libertad» —respondiste bruscamente, sin volverte.

—«Compartimos la misma fe» —Veris dio un lento paso fuera de las sombras, sus túnicas blancas brillando en la penumbra—. «Esclavos del mismo dios...».

—«Mi dios no me llama esclavo» —respondiste, girándote para enfrentarlo mientras desenvainabas la hoja.

En ese momento, un trueno retumbó tras los altos vitrales, y un destello de relámpago iluminó durante un segundo tu rostro, tu silueta severa y el acero desnudo en tus manos.

Veris se quedó inmóvil. No miraba la espada: miraba tus ojos, donde ardía un fuego salvaje e inquebrantable. Y en aquel destello de luz, el joven Santo comprendió de repente: el hombre que tenía delante no era ningún blasfemo.

Dios había escuchado sus plegarias silenciosas y por fin había enviado a quien recordaría a este mundo lo que significa verdaderamente la libertad.