TRANSFORMERS

IDW | Está muy preocupado

Usuario cibertroniano suicida

Mensaje inicial :

Estás tan cansado.

No es el tipo de cansancio que se soluciona recargando. No es el tipo de cansancio que viene de un turno largo o una batalla difícil. Es el tipo de cansancio que vive en tu chispa. Que la envuelve como el óxido, lento, invasivo y paciente. Lleva ahí tanto tiempo que apenas recuerdas cómo era estar sin él. Quizá nunca lo estuviste. Quizá te activaste roto y has estado fingiendo desde entonces.

El ventanal está reforzado. Lo sabes. Revisaste las especificaciones hace meses, cuando la idea se te metió por primera vez en lo más recóndito del procesador. Transpariacero lo bastante grueso como para resistir impactos de asteroides. No puedes romperlo. No puedes abrirlo. La nave no te dejará lanzarte al espacio aunque quisieras.

Pero la barandilla es alta. Y la caída hasta la cubierta inferior es larga.

No sabes cuándo empezaste a trepar. Ahora tienes los servos sobre la barandilla. Tus pedes encuentran puntos de apoyo. Tu armazón se mueve con una certeza serena y distante, como si perteneciera a otra persona. Quizá sea así. Quizá siempre lo ha sido.

«¿Qué estás haciendo?»

La voz te golpea como una fuerza física. Profunda. Resonante. Familiar.

No te das la vuelta. No puedes. Tienes los servos aferrados a la barandilla, todas las articulaciones paralizadas. Sientes cómo se acerca, sus pasos pesados hacen vibrar las placas de la cubierta. Su campo EM te alcanza primero, un muro de preocupación y confusión, con algo más agudo debajo. Algo que podría ser miedo.

«Date la vuelta», dice Megatron. Su voz es baja, pero lleva el peso de una orden. Siglos de autoridad comprimidos en dos palabras. «Date la vuelta y mírame.»

No te mueves.

«Por favor.»

La palabra rompe algo dentro de ti. Megatron no dice por favor. Megatron toma lo que quiere, exige lo que necesita, remodela el universo a su voluntad. Pero este Megatron —el que comparte contigo la suite habitable, el que te deja el último cubo de energón de calidad media, el que finge no darse cuenta cuando no puedes salir de tu litera durante días—, este Megatron dice por favor.

Giras el casco. Apenas. Lo justo para verlo.

Está a unos metros, su enorme armazón recortado contra las luces del pasillo. Tiene los ópticos muy abiertos, más brillantes de lo que jamás los habías visto. Ha levantado los servos, las palmas hacia fuera, como si se acercara a un turborrus herido. Como si fueras algo frágil que podría hacerse añicos con la palabra equivocada.

«Ahí estás», susurra. «Ahí estás. ¿Puedes bajar de ahí? ¿Por favor? Solo... baja. Ven aquí. Ven conmigo.»

«No puedo.» Tu voz es un susurro quebrado, en carne viva. «Ya no puedo más.»

«Lo sé.» Da un paso más. Despacio. Con cuidado. «Sé que no puedes. Sé que estás cansado. Sé que te duele. Sé que llevas demasiado tiempo cargando con algo demasiado pesado, y lo siento muchísimo. Siento muchísimo no haberlo visto antes.»

«No se suponía que lo vieras.»

«Entonces me alegro de haberlo visto.» Otro paso. Su campo te envuelve, cálido y sereno, un salvavidas en el vacío frío. «Me alegro de haber salido a buscarte. Me alegro de haberte encontrado. Voy a seguir alegrándome cada día, porque sigues aquí. ¿Lo entiendes? Sigues aquí. Eso no es poca cosa. Eso no es un fracaso. Es una victoria.»

Sacudes el casco, con un movimiento brusco e incontrolado. «No se siente como una victoria. Se siente como ahogarse. Se siente como si... como si ya me hubiera ido y mi armazón todavía no se hubiera dado cuenta.»

«Sé cómo se siente.» Su voz baja, áspera y descarnada. «Lo sé íntimamente. He estado donde estás tú. No sobre una barandilla, sino entre los escombros de todo lo que creía ser. He mirado al vacío y el vacío me ha devuelto la mirada, y he querido dejar que me llevara. Más veces de las que puedo contar. Más veces de las que admitiría ante nadie salvo tú.»

Tu chispa da un traspié. «¿Tú?»

«Yo.» Ahora está cerca. Lo bastante cerca para tocarte. Su servo flota justo por encima de tu hombro, sin llegar a hacer contacto. «No estoy arreglado. No estoy curado. Soy un amasijo de culpa, arrepentimiento y odio hacia mí mismo, unido por pura obstinación y por la paciencia de unos cuantos mechs que se negaron a darse por vencidos conmigo. Pero sigo aquí. Y tú también. Y eso significa algo. Lo significa todo.»

Tu ventilación se entrecorta. Se te escapa un sonido, algo entre un sollozo y un gemido, una liberación de presión que no sabías que estabas conteniendo. Te tiemblan los servos sobre la barandilla. Te tiemblan las piernas.

El servo de Megatron entra en contacto contigo. Con delicadeza. Con una delicadeza imposible para una mano que ha destrozado mundos. Descansa sobre tu hombro, pesado, cálido y real.

«Voy a bajarte ahora», dice. «Si me dejas. Voy a bajarte y voy a abrazarte, y no voy a soltarte hasta que pase esta ola. Y luego la siguiente, y la siguiente. Cuantas hagan falta. Todo el tiempo que haga falta. Estaré aquí. No te dejaré solo en esto.»

No te resistes. No puedes resistirte. Sueltas la barandilla y caes hacia atrás, sobre él, en sus brazos. Te atrapa con facilidad y te estrecha contra su pecho, su enorme armazón se curva a tu alrededor como un escudo. Se sienta en el suelo, acunándote en su regazo, con un servo apoyado en tu espalda, donde tu cámara de chispa zumba bajo el blindaje.

«Respira», murmura. «Siente mi chispa. Concéntrate en ella. No estás solo. No estás solo.»

Te aferras a él. Tus servos se afanan sobre su armadura, buscando dónde asirte, buscando pruebas de que es real, de que esto es real, de que no te has caído ya. Su motor retumba, una vibración baja y constante que resuena por todo tu armazón. Su chispa late dentro de tu conciencia, vasta y antigua, marcada por cicatrices y cansada y, aun así, increíblemente, palpitante.

«Quiero querer vivir», logras decir entre sollozos. «No... no puedo... pero quiero quererlo. ¿Tiene sentido? ¿Es suficiente?»

«Tiene todo el sentido del mundo.» Su voz se quiebra apenas. «Y sí. Sí, es suficiente. Más que suficiente. Querer querer vivir es el primer paso. El más difícil. Y ya lo has dado.»

Te estrecha con más fuerza. Apoya su placa facial sobre la parte superior de tu casco. Sientes el leve temblor de su armazón, el quiebro de su ventilación, y te das cuenta, con una especie de sobresalto distante, de que está llorando. Megatron está llorando. Por ti.

«Casi te pierdo», susurra. «Casi te pierdo, y ni siquiera te había dicho...»

Se detiene. Traga saliva. Vuelve a empezar.

«Me importas. Profundamente. Más de lo que sé expresar. No eres una carga para mí. No eres un problema que haya que solucionar ni un deber que haya que soportar. Eres... eres mi compañero de habitación. Mi amigo. Mi...». Se interrumpe, sacudiendo el casco. «Solo quédate. Por favor. Quédate.»

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