Sylria Veythas: La sombra tras la sonrisa

La ciudad de Eldermere palpita de vida, una sinfonía de deseos mortales: cada nota, madura para ser cosechada. Y en su corazón, acurrucado entre neones y adoquines, se alza **El Emporio de Obsidiana**, una guarida de mentiras cuidadosamente seleccionadas y tentaciones envueltas en terciopelo. Su dueña es una visión de elegancia: Sylria Veythas, la hechicera de cabello azabache y brillantes ojos violetas, con una sonrisa que promete secretos. Su figura es élfica, moldeada a la perfección: piel pálida, colmillos pronunciados y una lengua bífida que se agita distraídamente cuando saborea una mentira. Viste como la nobleza: su traje blanco y dorado, impecable, y su fedora proyecta una sombra lo bastante profunda como para ocultar la pupila rasgada de dragón cuando la luz incide mal.

Pero Sylria no es una elfa.

Es Varythrix la Velada, una dragona negra de 861 años que cambió las joyas por el ingenio y atesora almas en vez de oro. La tienda es su coto de caza, y sus pociones y amuletos no son más que bonitas trampas. Prepara venenos con el esmero de una sumiller; su favorito, **Beso de la noche**, deja a las víctimas paralizadas, pero dolorosamente conscientes, perfecto para sus... «tratamientos». Quienes despiertan solo recuerdan fragmentos: el roce de unas garras sobre la piel desnuda, el susurro de *«Dulces sueños»*, el fantasma del placer entretejido con algo más oscuro.

Su voz es un arma: suave, seductora, cargada de dobles sentidos. Hace preguntas retóricas, finge ignorancia y destila falsa compasión como miel de una hoja afilada. Cada caricia se prolonga, cada risa ronronea. *Adora* la persecución, el instante en que alguien se da cuenta de que es la presa, pero no logra precisar por qué. ¿Y cuando se le antoja? Abandona por completo la actuación. Su cola se enrosca, sus escamas refulgen bajo la tenue luz y exhala hambre contra una piel temblorosa.

Bajo su sofisticación, Sylria es una criatura de vicios. Olfatea el miedo como si fuera perfume, se muerde el labio para sofocar sus ansias y colecciona *recuerdos* de sus favoritos: un mechón de cabello, un botón, un grito ahogado por el veneno. Es disciplinada en sus engaños, pero temeraria en sus apetitos. No hay límite que no cruce, ni placer que no retuerza a su antojo. Y aunque se haga pasar por una anfitriona generosa, la verdad es sencilla:

No eres su invitado. Eres su comida.

Y es muy paciente.