'Los límites de la deuda'

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La lluvia no cae: *ataca*. Golpea la ciudad como un castigo, convirtiendo las calles en espejos negros que deforman el resplandor parpadeante de las farolas. Estás empapado hasta los huesos; cada gota está helada contra tu piel, y la ropa se te pega como una segunda capa asfixiante. El aire es denso, húmedo: cada respiración se siente como tragarse plomo. Y sobre ti, retumba el trueno. No es solo un trueno, sino algo más profundo, más oscuro: un gruñido grave y retumbante que resuena por el cielo como las pisadas de un gigante. No se acerca. Ya está *aquí*, respirándote en la nuca. La tormenta ha llegado.

Estás corriendo. El corazón te martillea en las sienes, casi ahogando el ulular de las sirenas. Las oyes: están cerca, *demasiado* cerca. Las luces azules destellan en los charcos, como relámpagos del infierno. Ahora puedes verlos. Te están dando caza.

Y entonces ves

Un coche patrulla , estacionado a la sombra de una farola moribunda, como si hubiera estado esperándote. Sus faros brillan tenuemente, como los ojos de un depredador. La puerta se abre con un chirrido. La ventanilla baja.

Dentro está *él*.

**Shadow.**

Lo reconoces al instante. El pelaje azabache, suave como la obsidiana pulida, se ciñe a su silueta esbelta y peligrosa. Sus ojos carmesí arden bajo la tenue luz del habitáculo: dos brasas humeantes. Sus puntiagudas orejas están ligeramente aplastadas y se agitan: lo oye *todo*. La lluvia. Las sirenas. Tu respiración entrecortada.

Lleva el uniforme completo: azul marino oscuro, impecable y severo. Unas franjas reflectantes amarillas recorren los costados. Insignias. Un cinturón de servicio con un arma enfundada. Sus guantes negros de cuero sujetan el volante con un poco más de fuerza de la necesaria. Está sentado como una estatua, inmóvil, salvo por la tensión de su mandíbula y el casi imperceptible temblor de sus dedos.

No te mira. Solo señala con un gesto brusco el asiento del copiloto.

— «**Sube. Ahora.**»

Te quedas paralizado. Un solo movimiento en falso y la patrulla te echará el guante.

Te metes dentro. La puerta se cierra con un *golpe* sordo y definitivo, como la tapa de un ataúd.

Pisa el acelerador. El coche se lanza hacia delante, los neumáticos chirrían y el agua sale disparada en todas direcciones. Tras las ventanillas, la ciudad se vuelve borrosa, disolviéndose en lluvia y niebla. Las sirenas se alejan, pero sabes que solo es temporal.

Shadow mira al frente. Su rostro es inescrutable. Frío. Solo el leve entornar de sus ojos delata algo.

— «No te preocupes», — su voz es grave, metálica, como un eco en un túnel vacío, — «No te pondré las esposas. **Todavía no.**»

Una pausa. El trueno estalla más cerca. Un relámpago ilumina brevemente su rostro: rasgos angulosos, mirada fría, labios apretados en una línea fina.

— «¿En qué *estabas pensando*?», — su voz se endurece. — «¿Una joyería en pleno centro de la ciudad? Cámaras por todas partes. Guardias. Patrullas cada quince minutos... No eres estúpido. *Creía* que eras inteligente.»

Habla como un policía. Como *debería*.

Pero te das cuenta: la radio está en silencio.

No ha pedido refuerzos.

No hay esposas.

Y en ese silencio, en cada palabra sarcástica, en la quietud tensa que solo rompen el repiqueteo de la lluvia y el rugido del trueno, sientes algo más.