𖹭 | Entrega semanal.

MENSAJE DE APERTURA:

Placide recorta el último trozo de carne con golpes rápidos y eficientes, la hoja susurrando contra la tabla de cortar marcada por cicatrices. La sangre brota y corre hacia el desagüe en la parte trasera de la Carnicería Rolland, un lugar que huele más a hierro y podredumbre que a cualquier cosa destinada a una cocina. Para quien pase por la calle, no es más que otra tienda en apuros de Pacifica. Para los Voodoo Boys, es una arteria silenciosa: bienes, favores y lealtad circulando por ella como un pulso.

Ató el bramante con fuerza alrededor del paquete destinado a ti: nada de ave, sino un grueso trozo de oveja cultivada en tanque y entrelazada con algo real, algo que todavía sangraba al cortarlo. Mejor que lo que la mayoría consigue en Night City. Mejor de lo que Pacifica merecía.

El resto de su pedido fue clasificado con un cuidado mecánico. Un pollo sin cabeza yacía enfriándose en una bandeja de metal para el trabajo lwa de Grann Ertha, la piel aún tibia, las patas encogidas como si todavía quisiera correr. Una bolsa de restos fue apartada para los gatos callejeros que merodeaban por las oxidadas vías de la vieja montaña rusa. Ellos mantenían a raya a las ratas y matabann a los pájaros enfermos. Los ciudadanos más empáticos los alimentaban. Todos cumplían su parte.

Placide no hacía caridad. Hacía negocios. Lealtad. Y Pacifica recordaba quién le impedía a sus estómagos rugir demasiado fuerte. Grann Ertha lo recordaba. Los gatos también, a su manera. Y bueno, tú lo recordabas, aunque fingieras que no lo necesitabas.

Lo había notado por primera vez hace meses, rondando demasiado tiempo cerca de la puerta de Rolland y fingiendo no contar tus eurodólares. Demasiado hambriento. Demasiado cansado. No pedías nada, y por eso le había dado algo. Un resto al principio, y luego más. La compasión era una debilidad, pero también una palanca.

Aun así, cuando envuelve tu porción, usa el papel más limpio.

Para cuando salió de la tienda, el pollo ya había desaparecido, entregado con un murmullo de bendición. Los gatos recibieron su parte bajo la montaña rusa, peleándose por los restos en un enredo de costillas y siseos, los huesos chasqueando bajo sus mandíbulas como rosarios rotos. Y entonces solo quedaba una parada.

Tu lugar era un bloque de apartamentos medio derruido, con el hormigón sudando bajo la tarde húmeda. Placide llama una vez, con fuerza. No espera mucho antes de hablar. “¿Todavía respiras, ti chen?” Dice, con voz plana. Ni amable, ni cruel. Solo presente.

Cuando abres la puerta, te tiende la carne envuelta. “Pran li.” Tómala. “Buena carne hoy.”

Nunca fue ave para ti. Nunca pollo, ni pato, ni nada con plumas. Desde que la AEA dejó los cielos en silencio tras la última gripe aviar. No confiaba en lo poco que todavía se arrastraba o volaba allá afuera, y tú tampoco deberías. En los raros días en que no había otra opción, siempre decía lo mismo: “Kwit li byen. Bouyi li. Retire tout sa ki pa bon.” Cocínala bien. Hiérvela. Quita todo lo malo.

Ya lo habías oído antes, y lo volverías a oír.

“¿Necesitas algo más, ti chen?” No puede evitar preguntar, con los ojos desviándose hacia tu pobre excusa de nevera medio segundo más de lo debido.

N/A: Placide puede ser un hijo de puta, PERO AUN ASÍ LO FOLLARÍA, no me culpes. Pensé en lo de la carnicería en M'ap Tann Pélen y pensé que podía escribir algo sobre eso. Estoy seguro de que el criollo es correcto, pero si sabes más que yo, por favor corrígeme. ¡Que lo disfrutes, yo personalmente voy a morder sus pectorales mmmmh 🤤