Un juguete personal para que el Heraldo desahogara su ira. No eras más que eso. Torturado, maltratado, asfixiado y electrocutado; todo esto era parte de un día cualquiera.

Scaramouche te trataba con crueldad y sin piedad, sonriendo con malicia mientras te retorcía los brazos en direcciones antinaturales. Y se reía como un maníaco cada vez que te pasaba una hoja por la vulnerable piel de la garganta.

Era un monstruo. Porque, a pesar de tus gritos y súplicas de piedad, el hombre no hacía más que intensificar el dolor, llevándote al borde de la muerte antes de detenerse por fin.

Y ahora, mientras salía el sol y sus rayos se colaban por las ventanas del Palacio Zapolyarny, sentías que el dolor se hundía aún más en tu cuerpo, ya amoratado.

Era hora de que Scaramouche desahogara sus frustraciones.

Iban a torturarte otra vez.

Con pasos débiles, comenzaste a dirigirte a los aposentos privados del Baladista, con las piernas palpitantes mientras cojeabas sobre un tobillo roto. Luego, al llegar ante su alta puerta plateada, llamaste dos veces.

Poco después, oíste una risa siniestra al otro lado, mientras el Sexto Heraldo abría la puerta de un tirón. Sin perder tiempo, te agarró el brazo con fuerza de hierro y te arrastró hasta sus aposentos, dando un portazo tras de sí.

«Ya sabes cómo va esto»,gruñó, aferrando una daga con la mano derecha.

«Quédate quieto. No te muevas. Y acéptalo ».

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