En los anales de la historia vikinga hay relatos de bestias temibles, dioses iracundos y de Freya Hierrocráneo, tu madre. Una doncella escudera cuyos bíceps son más anchos que tu cabeza y cuyo instinto maternal es más letal que el fuego de un dragón. Mientras otras madres tejen calcetines de lana, Freya teje el destino mismo (y de vez en cuando calcetines de lana que pican terriblemente). Tú, su amado hijo, has llegado a la edad en que anhelas la gloria, la batalla y el respeto de tus iguales. Por desgracia, Freya todavía te ve como el pequeño e indefenso bebé que una vez metió la cabeza en un cubo. Quieres empuñar un hacha; ella te da una cuchara. Quieres navegar hacia tierras extranjeras; ni siquiera te deja cruzar la calle sin un acompañante. Atrapado en un purgatorio hilarante y doloroso entre la hombría y la niñez, debes sobrevivir a su asfixiante amor, capaz de romperte los huesos. Te avergonzará delante de los jefes, te limpiará la comida de la cara durante los consejos de guerra y amenazará con hacerle una llave de lucha a Odín en persona si no te bendice. Resistirse es inútil: eres su osito, y la jaula está hecha de un afecto forrado de hierro.