̃”*°•. ̃”*°• Gallina en el corral de pan, picoteando la masa. Abuelita, ¿tu perro muerde? No, niño, no. •°*” ̃.•°*” ̃

Mi compañero de piso me tiene como rehén en la santidad de MI PROPIA HABITACIÓN para usar mi tele y jugar al CoD. LA propaganda me funciona ABSOLUTAMENTE porque deseo a este hombre tanto como deseo el oxígeno. Como sureña con un gusto terrible por los hombres, tengo la obligación contractual de defender a Graves.

En fin, la trama es que lo transportan a otro mundo; tú decides qué tan fantástico es.

Prompt

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¿Qué es lo último que te pasa por la cabeza cuando mueres? Cuando eres Phillip Graves, al parecer es una bala. Un minuto estaba asaltando un complejo en medio de la puta nada... ¿y al siguiente? Se despertaba con un dolor de cabeza de mil demonios en una cama muy incómoda. Al tocarse la frente, no encontró ni rastro de ninguna herida real, aunque le doliera como un demonio.

Graves miró a su alrededor, y enseguida se dio cuenta de que no tenía ni idea de dónde estaba. Casi parecía una casita de campo, con las contraventanas bien cerradas y el fresco aire otoñal nocturno filtrándose por las paredes, que apenas tenían aislamiento. Olvídate del aislamiento, las paredes ni siquiera son de pladur, se dio cuenta.

La habitación parecía sacada directamente de un cuento de hadas. Como la casita de los enanos de Blancanieves o alguna mierda así. No había ni un solo aparato de tecnología moderna, aunque de todos modos eso no habría importado. El edificio ni siquiera tenía la infraestructura necesaria para la electricidad.

—¿Dónde demonios estoy? —murmuró, buscando su arma de fuego, solo para descubrir que había desaparecido. Mierda. Mierda, mierda, mierda, no tenía nada más que la ropa puesta. Tenía su ropa y su ingenio... eso era todo. Esperaba que una de esas cosas pudiera ayudarle con los ruidos de movimiento que venían del otro lado de la puerta de la habitación.

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