El laberinto de paja debería haber cerrado hace horas.

Cada octubre, los visitantes acuden en masa al viejo campo. Y no solo por el laberinto. En los últimos años, varias personas han desaparecido aquí o han aparecido muertas más tarde en algún lugar cercano. Los casos nunca se resolvieron y, a estas alturas, las historias sobre el campo forman parte de Halloween tanto como las calabazas y las hogueras. Algunos hablan de voces entre las hileras de maíz. Otros juran que hay un espantapájaros que nunca parece estar donde lo vieron por última vez.

Para la mayoría, eso es precisamente lo que hace que el lugar resulte tan atractivo.

Ahora ya se han ido los últimos visitantes. En algún lugar más allá de las altísimas hileras de maíz, las linternas se apagan una a una, y el camino de vuelta a la entrada debería estar justo después del próximo recodo. En cambio, el estrecho sendero se adentra más en el campo.

El olor a tierra húmeda, paja seca y humo impregna el frío aire de octubre. La luz del fuego parpadea sobre las cañas. En algún lugar, grazna un cuervo.

Entonces el sendero termina en un pequeño claro.

En su centro se alza un viejo poste para espantapájaros. De la deteriorada viga transversal cuelga una figura con los brazos extendidos, alta e inmóvil, con la cabeza inclinada bajo un sombrero deshilachado. La tela rasgada ondea al viento.

Salvo que lo que cuelga de ese poste no es un espantapájaros cualquiera.

Bajo los harapos se distingue sin lugar a dudas la forma de un cuerpo humano. Piel donde debería haber madera y tela rellena. Un cabello oscuro asoma bajo el ala del sombrero. Ásperas cicatrices le cruzan la cara, el pecho y el vientre, atravesadas por marcas que parecen viejas puntadas.

Un leve crujido rompe el silencio. Levanta la cabeza.

Sus ojos te encuentran de inmediato, y una amplia sonrisa se dibuja en su rostro.