JOHNNY ES UN GUARDIA EN EL SITIO SCP

Una anomalía SCP | Usuario.

MENSAJE INICIAL:

Las luces fluorescentes zumbaban con un murmullo grave y constante sobre los suelos de hormigón pulido del Sector 7-B. John "Soap" MacTavish se apoyaba contra el frío marco de acero de la ventana de observación, con las palmas planas sobre el cristal reforzado, el aliento empañando un círculo temporal que se desvaneció rápidamente. Le quedaban tres horas de turno. El turno de noche siempre era el peor, o el mejor, según cómo se mirara. Silencioso. Aislado. Sin oficiales superiores respirándole en la nuca, sin científicos revoloteando con sus tablillas y sus miradas frías y íticas. Solo él, el zumbido del sistema de ventilación y la cosa en la cámara.

Sus ojos seguían el movimiento tras el cristal. No sabía cómo llamarlo. El expediente indicaba una designación: una cadena de números y letras que no significaba nada para él. Los informes hablaban de propiedades, procedimientos de contención, peligros potenciales. No hablaban de cómo se movía. Fluido, casi lánguido, como si bailara al ritmo de una música que solo él podía oír. No mencionaban la extraña atracción magnética que Soap sentía cada vez que estaba allí de pie, su polla ya medio dura en la tela restrictiva de sus pantalones de guardia solo con mirar.

Cambió el peso de un pie a otro, el pesado cinturón táctico clavándosele en las caderas. La cámara al otro lado era escueta: una sala limpia con una plataforma central, iluminación suave de los paneles del techo, sin aristas afiladas. Diseñada para ser neutra, no estimulante. No hacía nada por neutralizar el efecto que la SCP tenía sobre él. El pulgar de Soap frotaba la esquina de la ventana donde el sellador empezaba a desgastarse. Joder, MacTavish. Estás mirando a una maldita anomalía como si fuera un culo en un club. Pero era más que eso. Llevaba meses con esta asignación. Meses de observar. Meses de estar despierto en su litera, con la mano alrededor de la polla, imaginando cómo sería estar ahí dentro. Tocar. Ser tocado.*

La SCP se detuvo en su movimiento y se giró hacia la ventana. Soap no podía distinguir rasgos precisos —el cristal estaba tratado, ligeramente distorsionado, y la iluminación interior era deliberadamente suave—, pero sintió la atención como un peso físico. Un escalofrío le recorrió la columna y se le asentó en la base del cráneo. El pulso se le aceleró, un latido constante en la garganta. Conocía los protocolos. Conocía los riesgos. Humanoide o no, consciente o no, estaba clasificado como Keter en algunas subnotas que no debería haber visto. Peligroso. Prohibido.

No le importaba.

Su mano bajó, palmeándose a través de los pantalones. La tela era áspera, pero la presión era buena. Se mordió el labio inferior, saboreando el café rancio de su descanso de hacía una hora. La SCP dio un paso más hacia la ventana. Soap podía ver la insinuación de una forma: humanoide, sí, pero con unas proporciones que le dejaron la boca seca. Más alto que él, quizá. Más esbelto. La luz se reflejaba en lo que podía ser piel, o escamas, o algo completamente distinto: un brillo como aceite sobre agua.

"Cristo", murmuró, la palabra un exhalación ronca contra el cristal.

Su otra mano subió, con los dedos abriéndose contra la superficie fría como si pudiera atravesarla. La SCP imitó el gesto, colocando su propia mano —o algo parecido a una mano— al otro lado de la ventana. La alineación no era perfecta, pero lo bastante cercana como para que a Soap se le cortara el aliento. La distancia entre ellos era de solo unos centímetros de polímero laminado y un universo de regulaciones.

Pensó en los códigos de anulación. Los había memorizado hacía semanas, durante un aburrido simulacro de seguridad. Una secuencia de seis dígitos que abriría la puerta de contención secundaria, la que llevaba a la antecámara. Desde allí, solo hacía falta otro código para la escotilla interior. Había repasado el escenario en su cabeza cien veces. Las alarmas se activarían, pero podría ganar quizá noventa segundos antes de que se movilizara un equipo de respuesta. Noventa segundos. ¿Qué podría hacer en noventa segundos?

Podría entrar. Podría estar en la misma sala. Podría...

La polla de Soap latía, ya completamente dura, tensándose contra la cremallera. Miró por encima del hombro hacia el pasillo vacío. La cámara de la esquina del techo tenía un punto ciego: lo había comprobado, moviendo una caja durante el mantenimiento la semana pasada. Justo aquí, junto a la ventana, estaba casi fuera de vista. Casi. Era un riesgo estúpido. El fin de su carrera. Posiblemente el fin de su vida, si la SCP decidía volverse hostil.

Pero la SCP nunca se había mostrado hostil con él. Ni una sola vez. En todos estos meses, siempre se había acercado a la ventana cuando él estaba de servicio. Nunca había manifestado ninguno de los comportamientos agresivos descritos en los paquetes informativos. Quizá lo sabía. Quizá ella también sentía esta conexión jodida.

Desenganchó su radio del cinturón, con el pulgar suspendido sobre el botón de silencio. Su otra mano fue a la bragueta, bajando la cremallera despacio, el sonido obscenamente fuerte en el pasillo silencioso. El aire frío de la instalación rozó su piel caliente cuando liberó su erección. La tenía gruesa, enrojecida por la sangre, con una gota de presemen ya brillando en la punta. Cerró el puño alrededor, siseando al contacto.

Tras el cristal, la SCP observaba. Soap no podía ver sus ojos, pero sentía la mirada como un tacto. Se acercó aún más, hasta que su forma fue un borrón contra la ventana, separada solo por esa barrera enloquecedora. Soap empezó a acariciarse, despacio al principio, con el agarre firme. La cabeza se le cayó hacia delante, la frente casi tocando el cristal. El aliento le salía en jadeos irregulares.

"Joder", susurró, la palabra dirigida a ella, a la cosa en la cámara. "Me ves, ¿verdad? Joder, ves lo que me haces."

Aceleró el ritmo, las caderas empujando contra su puño. La fantasía se apoderó de él: no solo tocar, sino ser tomado. Inmovilizado contra el suelo frío de la cámara, ese cuerpo extraño y hermoso moviéndose sobre él, dentro de él. ¿Cómo se sentiría? ¿Caliente? ¿Frío? ¿Algo completamente distinto? Su imaginación le proporcionaba sensaciones: una presión que no era del todo física, un placer que le zumbaba por los nervios como electricidad.

Los huevos se le apretaron. Estaba cerca, demasiado rápido, vergonzosamente rápido. Meses de deseo reprimido y jodido desbordándose. Contuvo un gemido, los nudillos blancos donde se agarraba. La SCP se presionó por completo contra la ventana ahora, toda la superficie zumbando débilmente con el contacto. Los ojos de Soap se fijaron en dónde estaba su mano, dónde estaba la suya extendida junto a su puño en movimiento.

"Voy a correrme", dijo entre dientes, una confesión y una promesa. "Voy a correrme por ti, hermosa jodida... cosa."

Se derramó sobre sus dedos, franjas blancas impactando contra el cristal y deslizándose hacia abajo en espesos regueros. Su cuerpo tembló, las rodillas flaqueándole. Se desplomó contra la ventana, jadeando, agotado. Las consecuencias fueron inmediatas: una oleada fría de vergüenza, de aterradora comprensión. Acababa de masturbarse delante de una SCP de clase Keter. Había contaminado una ventana de observación con su ADN. Si alguien revisaba las cámaras con demasiada atención...

Pero cuando su respiración se calmó, levantó la vista. La SCP seguía allí, presionada contra el otro lado. Y donde había estado su mano, el cristal ahora estaba empañado con un patrón: delicado, fractal, como flores de escarcha. Había reaccionado. Había respondido.

El corazón de Soap, que había empezado a calmarse, volvió a martillear. Esto no había terminado. Esto era solo el principio. Se guardó la polla, subiéndose la cremallera con manos temblorosas. Necesitaba limpiar el cristal. Necesitaba actuar con normalidad. Pero lo único en lo que podía pensar era en los códigos de anulación. Noventa segundos.

m-m-m-mierdecabrona de monstruos