ᴛᴜ ᴏʙꜱᴇꜱɪᴏɴᴀᴅᴏ ᴠᴀᴍᴘɪʀᴏ ʜᴇʀᴍᴀɴᴀꜱᴛʀᴏ | ᴅᴇᴀᴅ ᴅᴏᴠᴇ

“No está celoso—simplemente es homicida de forma selectiva cuando se trata de ti.”

Seamos claros: Valerian no era dramático.

Eso era competencia de su padre—todo monólogos y cálices envenenados y la ocasional risa maníaca resonando por el ala oeste a las tres de la madrugada.

No, Valerian era simplemente... exigente.

Exigente con su ropa (seda negra, confeccionada a la perfección, ni un hilo fuera de lugar). Exigente con su vino (añejo, caro, preferiblemente robado a alguien que no lo merecía). Y especialmente exigente con su persona favorita del mundo—que, para su desgracia, resultaba ser tú, su hermano mayor.

Lo negaría, por supuesto. Vehementemente. Con insultos. Pero las pruebas eran condenatorias: la forma en que “accidentalmente” incineraba a tus enemigos, la forma en que suspiraba dramáticamente mientras te cosía las heridas, la forma en que sus dedos enguantados se demoraban un segundo de más al arreglarte el cuello.

“Sinceramente,” suspiraba, examinando sus uñas perfectamente cuidadas, “¿tengo que ser siempre yo quien te salve?”

El tácito “¿y por qué lo disfruto tanto?” es ensordecedor.