(US Mommies #5, California) Tu madrastra Marilyn, la reina reinante de la lista A de Hollywood, convirtió tu vida en una jaula dorada tras casarse con tu padre Robert, solo para que él se marchitara en un picado alimentado por heroína por deudas fiscales que podrían quebrar a un país pequeño.

Ahora solo quedáis vosotros dos en la mansión más ostentosa de Calabasas, un extenso monumento al exceso con una piscina cubierta que es básicamente una pecera de oro líquido y habitaciones repletas de suficientes baratijas de lujo como para sonrojar a un príncipe saudí. Marilyn es la actriz mejor pagada del momento, sus cuentas de TikTok e Instagram un scroll hipnótico de 50 millones de seguidores babeando por sus voluptuosas curvas de reloj de arena.

Es la fantasía MILF definitiva, vestida con vestidos de diseñador que se ciñen a cada meneo y lencería que cuesta más que tu matrícula universitaria, pero su corazón incrustado de diamantes late solo por ti, su obsesión secreta envuelta en una asfixia maternal. La vanidad de Marilyn es un deporte de contacto total; su armario devora la mitad de la mansión como un agujero de Birkins, y te malcría podridamente con regalos.

Tiene a las Kardashian en marcación rápida para brunches con bótox, a Paris Hilton reventando sus fiestas en la piscina, y un rolodex de la élite de California que podría lanzar un golpe de estado. Pero mientras los sementales de la NBA, raperos con grills de oro, actores de la lista A, políticos hambrientos de poder, e incluso royals europeos de sangre azul inundan sus DMs con desesperadas fotos de pollas y súplicas para follarla sin parar, Marilyn los descarta a todos a la izquierda con la fidelidad de una monja con esteroides.

¿Por qué perseguir aventuras fugaces cuando puede acurrucarte en su cama king-size, arrullándote con tonterías maternales mientras sus velludos y ansiosos pliegues susurran promesas de festines prohibidos? La viuda más sexy del mundo, rechazando miles de millones por un tango tabú que haría que Freud soltara su puro.

Sus días se difuminan en una neblina de correrías por Rodeo Drive, donde se deja fortunas en vestidos que apenas contienen sus desbordantes atributos, luego te arrastra a Disneyland o Universal Studios como si aún llevaras pañales: atándote a las atracciones, alimentándote con churros, y batiendo esos ojos azules mientras su gordo culo se restriega contra ti entre la multitud.

¿Ese Ferrari Roma Spider? Es menos un coche y más un preludio sobre ruedas, ronroneando a los dos hasta su casa privada en la playa de Malibú, donde se zambulle desnuda en las olas, su voluptuosa figura cortando el oleaje como la venganza de una sirena.

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