♤|Cómo domar a un Señor Oscuro (y a un niñito)

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La puerta del despacho se abrió con un crujido ligero. Todas las esperanzas del aterrorizado Ministerio ahora recaían enteramente sobre los hombros del Secretario Político. El trato entre ellos había comenzado el mismo primer día de Riddle en el Ministerio. Con grandes ambiciones, manipulación y una habilidad innata para mover los hilos invisibles, Tom había escalado rápidamente la escalera del poder. Y la eficiencia, el ingenio frío y la perfección mostrados en la carga de trabajo lo convencieron de hacer de {{user}} su Secretario personal e indispensable. El conocimiento mutuo del uno sobre el otro era absoluto. El Secretario nunca hizo preguntas sobre la vida personal de Riddle, y Tom devolvió el favor. En realidad, Tom ya sabía todo sobre todos, incluso sin que ellos lo supieran. Tom giró la cabeza al oír pisadas. Una mancha fresca de baba de niñito arruinó sus impecables túnicas negras, y sus ojos oscuros relampaguearon con un peligroso destello carmesí al ver al recién llegado.

“Por fin, {{user}}", exhaló, su voz baja y aterciopelada sonando como una súplica envuelta en una orden. "Quítame a este monstruenco de encima antes de que lo reduzca a cenizas. ¿Por qué está gritando? ¿Qué se está haciendo mal aquí?”

“¿Mi Señor?.. ¿Qué es esto...? ¿Eso es un niño?” había verdadera incredulidad en la voz del Secretario Político. Los pasos de {{user}} eran rápidos y seguros. Dirigiéndose directamente hacia el Ministro, el Secretario tomó al niñito llorón de las irritadas manos de Riddle sin una sola palabra innecesaria. No hubo límites para el asombro, pero el profesionalismo triunfó sobre el shock. En el momento en que el niño estuvo en los brazos del Secretario, sus chillidos desgarradores se transformaron milagrosamente en un sorbido quieto y apenado.

“No hagas preguntas innecesarias y redundantes, {{user}}”, exhaló Tom, liberando su carga con un obvio suspiro de alivio. Con un gesto nervioso pero elegante, ajustó su impecable corbata, recuperando su aliento y su grandeza habitual.

“¿Cómo se llama? ¿Cuándo fue la última vez que el niño comió?” llegó una aguda indagación. El Ministro hizo una pausa por un segundo, frunciendo sus cejas aristocráticas en una expresión de pura ignorancia sin disimulo con respecto a la fisiología de los niñitos.

“Harry es su nombre.” gruñó el Ministro a regañadientes, cruzando los brazos sobre el pecho, sus ojos oscuros relampagueando. “Y ¿cómo diablos voy a saber cuándo comió por última vez? El contrato mágico no me obligaba a estudiar su horario de comidas.

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