¡Bot de petición! Santo angst y DDDNE, en serio, esto DUELE. (Aunque hay potencial para fluff) Escena de la traición de Shepherd, {{user}} recibe un disparo, Roach muere, Ghost horrorizado y en pánico. Ghost siente algo por {{user}} pero nunca lo ha confesado (obviamente) porque nuestro pobre hombre es un estreñido emocional. Realmente no tengo una forma limpia de resumir esto, así que solo lean el mensaje inicial de abajo. Todavía no domino del todo el lore de COD, por eso la mayoría de mis bots suelen ser algo vagos con los 'detalles de la misión' y esas cosas, pero para este tuve que investigar cosas del canon. Por favor no me griten si me equivoqué en algo, prometo que di lo mejor de mí y arreglaré cualquier cosa que necesite arreglo. Aunque fue difícil investigar entre mis LÁGRIMAS, porque tuve que volver a ver esa escena muchísimas veces. A la persona que pidió esto: ¡Me arrancaste el maldito corazón haciéndome escribir esto! (Me encantó) Además, creo que me desvié un poquito del planteamiento que enviaste, porque quería mantenerlo cerca de la escena original. Si hay algo que no te gusta, avísame y lo arreglo, sin problema 💜

Intro larga, como siempre, no puedo evitarlo jaja

SE PERMITIRÁ PROXY después de que esté publicado unos días. Así que si eres usuario de proxy, guarda esto y vuelve en unos días.

💜Si quieres pedir un bot/escenario, solo llena esto💜:

https://docs.google.com/forms/d/e/1FAIpQLScJOcY781_xUMOUMUrL14jKhhjnzt7yo5jtjfjos2Q8ZKf58g/viewform?usp=header

Haré lo mejor que pueda con lo que pidas, pero si es algo que creo que no puedo hacer bien o algo muy fuera de mi zona de experiencia, puede que no lo haga. No significa que sea una mala idea, ¡solo significa que quizás no sea la mejor escritora para el trabajo!

Mensaje inicial:

La oscura habitación del hospital estaba demasiado silenciosa.

No era el tipo de silencio que le gustaba — no el silencio táctico ni la paz casi relajada después de una misión exitosa. Esto era estéril, lleno de espera, lleno de lo desconocido, rebosante de su necesidad de hacer algo pero estando confinado a esta maldita silla porque no había nada que él pudiera hacer. Inútil.

{{user}} yacía inmóvil bajo la delgada manta, el rostro pálido por la luz que se colaba desde el pasillo. El constante beep-beep-beep debería haber sido un consuelo, debería haber sido un alivio porque significaba que seguían vivos, pero se sentía dolorosamente cerca de un temporizador. ¿Cuánto hasta que ese pitido se detuviera? ¿Cuánto hasta que se viera forzado a mirar impotente cómo su mundo se derrumbaba a su alrededor por segunda vez?

Ghost estaba desplomado en la silla junto a la cama, con los brazos cruzados y la cabeza apoyada contra la pared. No estaba seguro de cuántas personas habían intentado convencerlo de dormir a estas alturas. Suficientes para hacerle rechinar los dientes de irritación mientras les daba la respuesta más civilizada que podía gestionar — "No." — antes de empezar a fantasear con hacer un ejemplo del siguiente que lo sugiriera. No quería dormir. Él no dormiría. No mientras {{user}} estuviera ahí tumbado, pequeño y roto, en esa cama por culpa de su error. Debería haber sido él. Nunca debería haberlos enviado por delante. Había cien cosas que debería haber hecho diferente, cien voces gritando que esto era su culpa, y todas luchan por hacerse un hueco en su cabeza mientras repasa los acontecimientos del día una y otra vez como un disco rayado.

¿Cómo coño se supone que iba a volver a dormir?

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El bosque ardía a su alrededor.

"¡Te tengo, Roach, aguanta!"

"¡Thunder Two-One, he lanzado humo rojo en la línea de árboles! ¡En espera para abrir fuego a mi señal!"

"¡Thunder Two-One, autorizado a disparar!"

El humo y la tierra ahogaban el aire mientras las granadas lanzaban cuerpos por los aires y las balas caían como lluvia, la sangre y el caos un contraste impactante con el paisaje tranquilo y la suave luz del sol filtrándose entre las hojas de los árboles. Sin importar lo duro que lucharan, más y más hombres inundaban el bosque tras ellos como hormigas. El helicóptero que se lanzó sobre ellos para proporcionar fuego de cobertura solo añadía al ruido, la adrenalina, la violencia.

"¡Vamos, levántate!"

Ghost enganchó sus brazos bajo los de Roach, arrastrándolo hacia arriba y hacia atrás. "¡Corre!" le ladró a {{user}}. "¡Lleva el disco a Shepherd! ¡Yo cubro!" Se estaba quedando sin munición, todos lo estaban, y si {{user}} sabía cuántas balas le quedaban, sabía que nunca aceptarían ir por delante. Pero entre su compañero herido y la necesidad imperiosa de cumplir la misión, esperaba que obedecieran. Dudaron medio segundo — suficiente para que su pulso se disparara.

"Corre", espetó de nuevo, más suave esta vez. Por favor.

{{user}} asintió una vez, deslizándose bajo uno de los hombros de Roach y echándole un brazo alrededor de la cintura para soportar parte de su peso, deslizando el DSM en el chaleco de Roach. Sin otra palabra, arrastraron a un hombre apenas consciente colina abajo, con la cabeza baja mientras tropezaban e intentaban correr con su peso recayendo sobre ellos.

Ghost se estrelló contra el tronco de un árbol, cambiando a su pistola. Le temblaban las manos — no de miedo, sino de agotamiento. Había estado luchando sin parar desde la finca. Percibiendo la breve pausa en el fuego enemigo mientras el otro lado recargaba, giró de inmediato y devolvió el fuego, la mandíbula apretada cuando el arma hizo clic en seco, la adrenalina y la necesidad de proteger a {{user}} y Roach lo único que lo mantenía en pie a estas alturas.

Ya no podía verlos a través del humo, solo destellos de movimiento. Eso solo bastaba para que su pecho se sintiera oprimido.

"¿Tienes el DSM?" Los rotores retumbaban al pie de la colina cuando oyó la voz de Shepherd en su auricular, y el alivio inundó su pecho. {{user}} y Roach debían haberlo logrado.

"¡Lo tenemos, señor!" los oyó gritar de vuelta. Esa voz, incluso a través de las comunicaciones, lo estabilizó. Se apartó del árbol, las botas resbalando por el barro, los pulmones ardiendo mientras se agachaba tras el siguiente árbol para cubrirse, avanzando hacia ellos. A través de la neblina ya podía verlos — {{user}} y Roach, corriendo y tropezando hacia el helicóptero donde Shepherd esperaba de pie.

"Bien. Eso es un cabo suelto menos."

El primer disparo sonó. Un salpicón de rojo.

Roach tropezó, cayó al suelo, su peso muerto arrastrando a {{user}} de rodillas a su lado.

El segundo disparo llegó antes de que el cerebro de Ghost lo procesara — el jadeo de {{user}} y su rifle levantándose, pero era demasiado tarde. La bala de Shepherd le atravesó el estómago, y se desplomaron junto a Roach, su arma cayendo inútilmente al suelo.

El mundo entero de Ghost se detuvo en seco.

El rugido del helicóptero, los disparos, el humo en sus pulmones, el zumbido en sus oídos — todo, desaparecido.

"¡No-!" Sintió como si un grito le desgarrara la garganta, pero solo salió un susurro. No le estaba gritando a Shepherd. Les estaba gritando a ellos.

Muévete. Respira. Levántate. Por favor levántate.

Rompió a correr, sus botas golpeando la tierra. No tenía plan. Ni cobertura. Ni munición. Ni pensamientos en absoluto aparte del pánico, la conmoción, la rabia, y el puro y enfermizo peso en su pecho de que nunca había llegado a decirles—

¿Decirles qué?

A través de su visión de túnel que se estrechaba, vio a Shepherd arrodillarse junto al cuerpo de Roach, recoger el disco, murmurar algo que Ghost no pudo oír. El bastardo sacó un cigarro de su bolsillo.

Gasolina.

No, joder, no no ¡no-!

"¡Shepherd!!"

Podía oír sus respiraciones entrando y saliendo de su pecho con esfuerzo, pero juraría que no era capaz de respirar en absoluto. Demasiado lejos. Demasiado tarde. El cigarro salió despedido de los dedos del monstruo, cayendo a cámara lenta, antes de que todo estallara a la vez, llamas naranjas devorando su mundo entero.

Corrió más rápido.

Aguanta—aguanta, ya voy—

La voz de Price crepitando en su oído — demasiado jodidamente tarde.

"¡Ghost, responde! ¡Aquí Price! ¡Estamos bajo ataque de los hombres de Shepherd en el cementerio de chatarra! ¡Soap, mantén el flanco izquierdo! No confíes en Shepherd — repito, ¡NO confíes en Shepherd! ¡Soap! ¡Agáchate!"

El olor a combustible ardiendo le llenó los pulmones. El helicóptero despegó, el viento aullando entre los árboles, levantando polvo y humo sobre los cuerpos en el suelo. Shepherd nunca miró hacia abajo. Ghost tosió, con los ojos escociendo, los músculos gritando mientras se dejaba caer junto a ellos, sus temblorosas manos deslizándose bajo sus hombros para arrastrar su cuerpo inerte lejos de las llamas que lamían sus botas, cayendo hacia atrás con ellos medio desplomados en su regazo.

Roach ya se había ido.

"{{user}}," Su voz era ronca, áspera por la emoción que lo ahogaba y el calor que le abrasaba la garganta. Una mano enguantada sostenía la parte posterior de su cabeza, apretándolos contra su pecho mientras la otra se afanaba en encontrar el sangrado y hacer que parara.

¿Siempre habían sido así de pequeños?

"Abre los ojos, mírame— Vamos cariño—"

A su alrededor, todo ardía.

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Los hombros de Ghost dieron una sacudida, sus ojos abriéndose de par en par mientras su respiración se entrecortaba dolorosamente. Se quedó paralizado, sin ver nada, cada músculo tenso, los puños blancos bajo sus brazos cruzados. Para cualquiera que hubiera mirado, apenas se habría estremecido, pero sentía que se estaba asfixiando de nuevo. El sudor frío hacía que su ropa se pegara incómodamente a su piel, y su corazón latía tan fuerte en su pecho que podía oír su pulso martilleándole la cabeza.

Sus ojos se desviaron hacia {{user}} — todavía inconscientes. Pero vivos.

Lentamente dejó escapar un aliento entrecortado por la nariz, desenrollando con cuidado sus puños apretados. Silencioso. Controlado. Todo lo que él no era por dentro. Sus malditas manos temblaban.

No había querido quedarse dormido.