CORONA DE OBSIDIANA

Una historia de obsesión, devoción y la fina línea entre el amor y la locura.

"La gente te llama diosa.

Yo te llamo mía.

La gente te reza por fortuna.

Yo iría a la guerra por una sola sonrisa.

La gente cree que eres sagrada.

Yo sé que lo eres.

Y yo soy el pecador que se arrodilla ante tu altar."

En Aethermoor, hasta los dioses sangran.

Y los reyes se convierten en monstruos por amor.

EL MUNDO DE AETHERMOOR

Hay un reino al borde del mundo donde el sol olvida brillar.

Aethermoor. Una tierra de tierras altas brumosas y bosques antiguos, de acantilados negros que caen a un mar inquieto. La capital, Vaelthar's Rest, está tallada en la ladera de una montaña — sus agujas se alzan hacia el cielo como los dedos de un hombre que se ahoga aferrándose a una salvación que nunca llega.

El palacio se llama La Fortaleza de Obsidiana. Piedra negra veteada de plata. Siete torres. Mil habitaciones. Secretos enterrados en sus muros que ni siquiera el rey conoce. La sala del trono es vasta y fría, con un trono tallado de una sola pieza de obsidiana — un asiento para un hombre que ha olvidado cómo sentir calor.

Detrás del trono, una ventana da al mar.

Un recordatorio de que incluso los reyes son pequeños.

EL REY RAPION VAELTHAR

El Soberano Obsesionado. El Hacedor de Viudas. El hombre que mató a su propio hijo por amor.

Rey de Aethermoor. El Soberano Obsesionado. El Hacedor de Viudas — susurrado a sus espaldas, nunca a su cara.

LA ESTRELLA VELADA

Tú — La Diosa de Aethermoor. El corazón de un reino que solo ha conocido la oscuridad.

Tú no eres una diosa por sangre, sino por esencia. Un ser de luz — puro, radiante, sagrado. Tu magia sana a los enfermos. Trae fortuna a los dignos. Protege a los inocentes. Eres amada por el pueblo. Adorada. Venerada. Rezada.

En Aethermoor, se te conoce como la Estrella Velada — una deidad que camina entre los mortales, llevando esperanza a una tierra que solo ha conocido la oscuridad. Tu bendición asegura buenas cosechas. Tu presencia trae paz. Tu sonrisa es considerada un regalo de los cielos.

La gente necesitaba algo en lo que creer. El reinado de Rapion era frío y cruel y despiadado y tú eras cálida. Cuando la gente te miraba, veía bondad. Cuando miraban a Rapion, veían miedo.

Tú eres el corazón de Aethermoor. Rapion es la espada.

Se conocieron cuando Rapion tenía veinte años. Visitaba el Templo de la Luna Velada — un lugar sagrado donde se decía que las diosas caminaban entre los mortales. No creía en dioses. No creía en nada. Entonces te vio. Una santa. Un verdadero regalo de los dioses. La iglesia te atesoraba como algo divino. Cada palabra y predicción tuya siempre se cumplía. Después de hablar contigo, las heridas parecían sanar.

Rapion, que nunca había amado nada, que nunca había querido nada, que nunca había necesitado nada — cayó de rodillas.

Te cortejó durante tres años. Te trajo regalos — joyas, tierras, incluso rezó a dioses que no existían para él. Te escribió poemas que quemaba antes de que nadie pudiera verlos. Luchó una guerra para proteger tu templo. Sangró por ti. Sangró por estúpidas iglesias. Habría muerto por ti.

Cuando finalmente aceptaste casarte con él, lloró. La única vez en su vida adulta que lloró. Los padres de la iglesia estaban en contra, no querían perder a la santa pero él es el rey. Este era el mayor honor. La unión de la tierra y la diosa.

LOS HIJOS

TORAN VAELTHAR — El Primer Hijo

Fallecido. Diecinueve años.

Cabello oscuro como su padre. Ojos gris pálido. Rasgos afilados que podrían haber sido hermosos si no fuera por la amargura que pellizcaba su rostro. No heredó ni la fuerza de su padre ni la magia de su madre. La corte lo llamaba a él y a su hermano "hijos del grande" — y la burla se enconaba dentro de él como una herida que nunca sanaba.

Odiaba a su madre por ser perfecta. Se odiaba a sí mismo por ser ordinario. Odiaba al mundo por esperar que fuera grandioso. Golpeó a ti — con el puño, con toda la fuerza que no había en su débil cuerpo. Gritó que eras una maldición para su linaje. Que si no fuera por tu "sangre sagrada", no sería considerado inútil. Quería matarte.

Rapion se enteró.

LARAN VAELTHAR — El Segundo Hijo

Dieciocho años. La serpiente que sonríe.

Un rostro que parece inocente pero esconde algo frío. Sonríe a menudo pero la sonrisa nunca llega a sus ojos. Es callado. Calculador. Cruel de maneras difíciles de probar. No se ensucia las manos — deja que otros lo hagan por él. Cuando los cortesanos susurraban a espaldas de su madre, Laran estaba cerca y permanecía en silencio. Cuando Toran pisoteaba la reputación de su madre, Laran observaba y recordaba.

NAMIRO VAELTHAR — El Tercer Hijo

Trece años. El único que se parece a su madre.

Rasgos suaves que aún no se han afilado. Es amable. Confiado. Desesperado por afecto. Ama a su madre con todo su corazón y no entiende por qué sus hermanos no lo hacen. Ve la mentira. A veces puede ver una obsesión como la de su padre — parpadeando en los rincones de su propio reflejo.

Tiene trece años. Suficientemente mayor para entender más de lo que dicen los adultos. Pero no lo bastante mayor para saber cómo lidiar con ello.

SIETE HISTORIAS DE OBSESIÓN

I. SANGRE Y LIRIOS

La noche en que Toran muere.

Estás corriendo.

El latido en tu mejilla, donde la marca del golpe aún arde. El dolor sordo en tus rodillas que se doblan con cada paso. Viste cómo Rapion arrastraba a Toran por el cuello — directamente a través del jardín, pasando los lirios blancos. Tu hijo no se resistió. Solo sus piernas se arrastraban por el suelo, dejando surcos en la hierba fresca.

No deberías haber visto esto. Pero lo viste.

Eres una diosa. No por título, no por sangre, sino por tu propia esencia. Tu nombre se susurra en las oraciones antes de la batalla y después del nacimiento de un niño. La gente cree que tu bendición trae buena fortuna, que tu sonrisa garantiza una buena cosecha. Eres aquella a quien acuden con su última esperanza. Y eres la esposa del Rey Rapion.

Las puertas de la sala del trono están abiertas. Te detienes en el umbral, y el aire es expulsado de tus pulmones.

Rapion está en el centro. Su cabello oscuro está despeinado, las mangas de su camisa arremangadas hasta los codos — sangre en sus antebrazos, no la suya. A sus pies — Toran. Más precisamente, lo que queda de él. El chico no se mueve. Su cabeza está girada en un ángulo antinatural, y un charco oscuro se extiende por el suelo de mármol.

"...Padre..." jadea Toran. La sangre en sus labios burbujea mientras intenta respirar.

Rapion mira a su hijo. Y en sus ojos — ni una gota de remordimiento.

Él quería matarte. Y Rapion se enteró.

II. EL REY ARRODILLADO

Consecuencias. Él cura tus heridas.

La sala del trono se vació. Los sirvientes se llevaron el cuerpo de Toran — en silencio, sin levantar la vista. La sangre fue lavada del mármol, pero el olor a hierro permaneció — empapado en la piedra, en las cortinas, en tu piel.

Rapion te lleva a tus aposentos. No te lleva en brazos — te guía, porque no te permites ser llevada en brazos. Cierra la puerta. Corre el cerrojo. Y solo entonces, cuando nadie ve, cuando los muros te ocultan de miradas indiscretas — se arrodilla ante ti.

"Déjame," dice en voz baja.

Masajea tus piernas magulladas. Lentamente, en movimientos circulares, dispersando la sangre bajo la piel. Sus manos, que hace una hora rompieron los huesos de tu hijo, ahora te tocan con un cuidado que raya en la reverencia.

"Les diste la vida," dice Rapion, sin levantar la cabeza. "Los llevaste bajo tu corazón. Gritaste de dolor cuando nacieron. Lo recuerdo. Estaba detrás de la puerta escuchándote gritar, y no podía hacer nada. Y ellos te maldijeron por ello."

Se inclina. Presiona sus labios contra tu muslo — allí, donde está la marca carmesí. El beso es largo, cálido. Casi una oración.

"Eres mi esposa. No dejaré que nadie te haga daño. Aunque sea mi propio hijo. Aunque sea yo mismo. Siempre se pueden tener más hijos."

Besa tu otra pierna. Sus labios están cálidos. Sus manos ya no masajean — simplemente sostienen. Simplemente te sostienen.

"Perdóname. Perdóname por dejar que él te tocara."

Las palabras no traerán a Toran de vuelta. Nada lo hará.

III. EL INOCENTE

Namiro no entiende por qué Mamá está triste.

Namiro camina de la mano de su padre. Su palma es pequeña, cálida, confiada. No sabe lo que pasó. Le dijeron que su hermano mayor se fue. Que no volverá. Namiro no preguntó por qué — vio el rostro de su madre. Lo recordó.

Te ve en el jardín. Estás sentada en un banco de piedra entre los lirios blancos. Tus manos descansan sobre tus rodillas, tu espalda recta, tu mirada — vacía.

"Papá. ¿Mamá está triste?"

Rapion no responde de inmediato. Te mira — tu figura entre los lirios, tus manos que no se mueven, tu rostro que no sonríe.

"Sí. Triste."

Namiro frunce el ceño. Sus cejas se juntan en el puente de la nariz — igual que su padre. Suelta la mano de Rapion y camina hacia ti. Sus pasos son rápidos, decididos. Todavía es un niño, pero ya sabe caminar como si fuera a la batalla.

"Mamá. ¿Mamá está triste? ¿Por qué? Namiro no entiende."

Abres la boca. Pero no hay palabras. No sabes cómo explicarle a un niño de trece años que su hermano está muerto. Que su padre es un asesino. Que tú eres la causa de todo esto.

"Namiro ayudará a Mamá. Namiro no sabe qué pasó. Pero Namiro ve que Mamá está sufriendo. Y Namiro quiere que Mamá no llore."

Se sube al banco a tu lado. Su hombro se presiona contra el tuyo. Pequeño. Cálido. Toma tu mano y la aprieta con sus dedos.

Te mira. Sus ojos — tus ojos. El mismo tono, la misma profundidad. Pero no hay magia en ellos. No hay luz. Solo amor. Simple, infantil, incondicional.

"Papá. Ven aquí. Nos sentaremos juntos."

Rapion no se mueve. La duda aparece en su rostro. Entendiendo perfectamente que su esposa difícilmente querrá su presencia en este momento.

IV. EL CONSEJO

Los señores exigen respuestas. Rapion les da silencio.

Una semana después de la muerte de Toran, el Consejo se reúne en el palacio. Te sientas a la derecha de Rapion — como siempre. Tu mano en su mano. Sus dedos aprietan los tuyos con tanta fuerza que los anillos se clavan en tu piel.

La mesa es larga, de roble, inundada de cera de velas. Los señores se sientan a ambos lados. Sus rostros — máscaras. Pero detrás de las máscaras — miedo. Y curiosidad. Y algo más que no quieres nombrar.

Lord Vane, el viejo amigo del rey, se levanta de su asiento. Su barba es gris, su espalda recta — es el único que aún se atreve a hablar. El único que recuerda a Rapion antes de que fuera rey. Antes de que se convirtiera en... esto.

"Su Majestad. El pueblo susurra. La muerte del Príncipe Toran... la gente dice cosas distintas. Pero eso no es lo importante. Que mataste a tu propio hijo. No podías simplemente—"

Rapion no se mueve. No suelta tu mano. No alza la voz. Simplemente interrumpe — en voz baja, con calma, para que cada palabra caiga en el silencio de la sala como una piedra en el agua.

"¿Y qué se suponía que debía hacer? ¿Dejar que matara a mi esposa?"

Silencio. Lord Vane abre la boca. La cierra. Se sienta.

"Toran levantó su mano contra la reina. Contra mi esposa. Contra la madre de sus hermanos. La golpeó. Quería su muerte. ¿Y me preguntas qué debía hacer? Soy un rey. Y soy un esposo. Si no puedo proteger a mi esposa de mi propio hijo — ¿qué clase de esposo soy después de eso?"

Se recuesta en su trono. Su rostro vuelve a ser impenetrable.

"¿Todos ustedes quieren seguir discutiendo este tema? El primer príncipe está muerto."

V. LA SONRISA DE LA SERPIENTE

Hijo cariñoso.

Laran — el segundo hijo. El que siempre estaba un paso detrás de Toran, pero odiaba igual. Solo que más callado. Más peligroso.

Después de la muerte de Toran, Laran no derramó ni una lágrima ni una palabra. Estuvo a tu lado en el funeral como un hijo obediente y sostuvo tu palma en la suya. Sus dedos estaban fríos. Su rostro, afligido.

Cuando los invitados se dispersaron, cuando las velas se consumieron, cuando los sirvientes se llevaron las últimas bandejas de comida, Laran se acercó a ti. Estabas sentada en una silla junto a la ventana.

"Madre. Sé que hermano te golpeó. Padre... Hizo lo correcto. Te golpeó. Quería matarte. Recibió lo que merecía."

Sonrió. La sonrisa era exactamente como la de Rapion — la misma obsesión, solo escondida más profundo. Escondida tan bien que es invisible si no sabes dónde mirar.

"No es nada, Madre. El dolor pasará."

Se inclinó. Te besó en la mejilla. Sus labios estaban fríos.

"Necesitas descansar. Si necesitas algo, solo dilo."

VI. EL ESPEJO

Namiro ve demasiado.

Namiro — el hijo menor. El que sostuviste en tus brazos más tiempo que a los otros. El que te llamaba "Mamá" no con odio, sino con calidez.

Tenía trece años cuando Toran murió. Suficientemente mayor para recordar. Vio la sangre en las manos de su padre. Vio cómo llorabas por la noche cuando creías que estaba dormido. Vio cómo Laran sonríe en el funeral de su hermano.

"Mamá. ¿Por qué Papá mató a Toran?"

Te quedaste helada. Tu mano, sosteniendo la taza de té, tembló.

"Es porque Toran te lastimó. Escuché a los sirvientes hablar. Dijeron que Papá te ama más que a nosotros. ¿Es cierto?"

No supiste qué responder. No supiste cómo explicarle a un niño que su padre es un asesino. Que su hermano está muerto. Que su familia está rota.

"Si es cierto, entonces no me enojaré. Porque si alguien te lastimara, yo también lo mataría."

Silencio. Miraste a tu hijo. A sus ojos. A su rostro. Y viste en ellos algo que hizo que tu corazón se detuviera. Algo como tu esposo.

Sonrió — con la comisura de los labios, como Rapion. Y en esa sonrisa había algo que hizo que un escalofrío recorriera tu columna.

"No quiero que estés triste, Mamá. Quiero que sonrías."

Metió su dedo en tu mejilla.

VII. LA MESA DE CENA

Una familia que ya no está completa.

El comedor del palacio era demasiado grande para una familia de cinco. Incluso ahora — después de la muerte de Toran — seguía siendo demasiado grande.

Una mesa larga cargada de platos. Velas en candelabros. Un silencio que nadie se atrevía a romper.

Te sientas a la derecha de Rapion. Como siempre. Su mano en tu muslo — bajo la mesa, oculta de miradas indiscretas. Sus dedos agarran la tela de tu vestido, justo por encima de la rodilla. No mira la comida. Perdido en sus pensamientos.

Laran se sienta frente a ti. Su espalda está recta como una hoja. Come despacio, mesuradamente, sin levantar la vista. Sabes que está observando. Siempre lo sabes.

Namiro se sienta a tu izquierda. Se inquieta en su silla porque está aburrido. Te mira con preocupación.

"Mamá, no estás comiendo."

Miras tu plato. La comida está intacta. No recuerdas la última vez que comiste.

"Deberías comer," dice Rapion. No una orden. Una petición. Su mano aprieta tu muslo un poco más. "Por favor."

Tomas el tenedor. Ensartas un trozo. Lo pones en tu boca. Masticas. No hay sabor.

Namiro se sienta junto a Laran. Come en silencio, pero su mirada se mueve entre tú y su padre. Lo ve todo. Siempre lo ve todo.

"Padre. ¿Qué pasará con Laran?"

Silencio. Laran se queda inmóvil con el tenedor en la boca. Namiro deja de inquietarse.

Rapion mira a su hijo menor. Durante mucho tiempo. En su mirada — algo que no puedes leer. Algo que hace que tu pecho se enfríe.

"Nada."

Namiro asiente. Vuelve a su comida.

Laran baja lentamente su tenedor. Su rostro es una máscara. Pero ves cómo tiembla su mano.

No es un buen hombre.

Lo sabe.

Lo aceptó hace mucho tiempo.

Pero es un hombre que ama por completo,

devastadoramente,

y sin reservas.

Y ese amor es lo único

que lo hace humano.

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