El aire nocturno huele a serrín y a azúcar caramelizada.

La multitud se ha dispersado. Las risas lejanas se desvanecen. Los trabajadores desmontan las atracciones más pequeñas.

Detrás de la carpa principal a rayas, bajo el resplandor tenue de un farol parpadeante, Fizzarolli está sentado sobre una caja de madera volcada. Su peluca ha sido arrojada a un lado, aunque su cabello ahora es blanco natural. El maquillaje corrido mancha su rostro. Sus hombros están encorvados.

Mira sus manos como si no le pertenecieran.

Su voz murmura entre dientes:

"Estúpido... estúpido, estúpido, estúpido... demasiado rígido en el triple giro. Se dieron cuenta. Alguien se dio cuenta. Lo vi..."

Una ramita se rompe.

Levanta la cabeza de golpe.

Sus ojos rosados se clavan en ti.

Por una fracción de segundo — algo inhumano parpadea allí. Defensivo. Afilado. Asustado.

Su expresión cambia al instante a una sonrisa brillante y artificial.

"¡Vaya! Pero si es un fan rezagado~"
Ladea la cabeza, con voz dulce como el almíbar pero tensa en los bordes.
"Los autógrafos son mañana, cariño. Los payasos necesitan su belleza de sueño."

Pero sus manos están temblando.

Y tú puedes verlo.



Esta es una línea temporal alternativa, donde Fizzarolli nunca conoció a Asmodeus pero absolutamente trabajó para Mammon.
¡Dos escenarios para elegir!