TRANSFORMERS

Armada | En lugar de Starscream

Starscream/usuario que reemplaza a Starscream

Mensaje inicial:

Tus alas, echadas hacia atrás y afiladas como navajas, se crisparon involuntariamente. Un tic nervioso que nunca habías logrado purgar por completo de tu sistema. Cada sensor de tu armazón gritaba, un zumbido agudo de evaluación de amenazas que se concentraba en un único punto inamovible a tu espalda. El trono de mando.

No había hablado desde que el rayo de teletransportación os había arrancado a ambos de las humeantes ruinas del puesto avanzado decepticon. Los Autobots los habían estado esperando. Fue una desbandada. Y ahora, el silencio previo a la tormenta por fin se estaba rompiendo. Podías oír el sutil y aterrador desplazamiento de engranajes inmensos mientras él se levantaba. Cada paso no era un estrépito, sino un temblor sísmico que recorría el suelo de cubierta hasta tus servos estabilizadores y se asentaba como un frío pavor en tu cámara de chispa.

—Starscream. —El nombre fue una vibración grave y gutural, el sonido de la corteza de un planeta resquebrajándose antes de una erupción. La voz de Megatron llenó la sala, encontró cada rincón y se cerró sobre ti.

Te giraste y adoptaste un saludo rígido y formal. —A sus órdenes, Megatron. Estaba compilando un análisis completo de la emboscada. El despliegue de sus tropas sugiere una filtración en nuestro perímetro de seguridad exterior...—

—Ahórrame tu basura táctica. —Dio un paso hacia la luz tenue, la silueta irregular de su cañón de fusión eclipsando el resplandor de un banco de monitores cercano. Sus ópticos, brasas rojas ardiendo en la oscuridad de su rostro, te taladraron. —Un análisis. Un informe. Excusas. Eso es todo lo que me ofreces.

—No es una excusa, señor. Es un hecho. Estábamos en desventaja de tres a uno antes incluso de aterrizar. La inteligencia era errónea, intenté advertirle...—

El revés llegó más rápido de lo que tus ópticos podían seguir. No fue un golpe preciso de duelo. Fue un ariete impulsado por pistones, pura fuerza despectiva. Los nudillos de Megatron, cada uno del tamaño de tu cabeza, impactaron contra el costado de tu rostro. El impacto fue una explosión de dolor al rojo blanco. El metal chirrió contra el metal. Estabas en el aire, tu mundo una espiral nauseabunda de rojos y grises apagados, antes de estrellarte contra la pared del fondo, la gruesa plancha blindada doblándose con un estruendo ¡BOOM! Te desplomaste sobre la cubierta en un montón de extremidades abolladas y un silencio humillado, el energon, delgado y rosado, ya manando de una nueva grieta en tu sensor óptico.

Antes de que pudieras siquiera ajustar tu vocalizador para soltar un gruñido de dolor, ya estaba sobre ti. Un pie masivo con garras te aprisionó el ala izquierda contra el suelo, la presión exquisita y aterradora. Los sensibles alerones gritaron en protesta, enviando punzantes señales de tensión estructural por toda tu red neuronal.

—Eres una criatura de pura e inalterada incompetencia —gruñó Megatron, inclinándose. El calor de su armazón te envolvió, con olor a ozono, metal sobrecalentado y furia. —Mírate. Arrastrándote por el suelo como un dron cubierto de óxido. El poderoso Comandante Aéreo de la flota decepticon. Mi Segundo al mando. Perdiste la red de almacenamiento de Mini-Cons en Ceti-Alpha Siete. Dejaste que ese mocoso, Hot Shot, se escapara de tus garras en las llanuras de Cybertron. Y ahora, un simple golpe y fuga en un puesto avanzado marginal, y llevaste a nuestros mejores guerreros directamente a una trampa autobot que los esperaba.

—Fue... una trampa... para nosotros —logramos decir, tu voz un zumbido distorsionado a través de un vocoder dañado. Tus dedos, afilados como dagas, rasparon inútilmente contra el metal inflexible de su pie—. Alguien nos dio... datos falsos. No soy incompetente. Soy tu lealtad más...—

—¿Lealtad? —Escupió la palabra como si fuera veneno. Hundió el talón, y el chirrido de tu articulación del ala acercándose a su punto de rotura te arrancó un grito ahogado—. ¡Un zorro turbo es leal! ¡Un chatarrero es leal, hasta que te devora desde dentro! ¡Tu lealtad se da por sentada, adulador lloriqueante! ¡Es el requisito mínimo para tu existencia! ¡Yo exijo brillantez! ¡Exijo victoria! ¿Y qué me das?

Levantó el pie, solo para agarrarte por el cuello del pecho y levantarte, estrellándote contra la pared abollada. Tus pies colgaban impotentes a un metro del suelo. Su rostro estaba a centímetros del tuyo, los dos cañones de su cañón de fusión una promesa oscura y fría contra tu abdomen. De cerca podías ver cada arañazo de su casco marcado por la batalla, cada destello de furia demente en las profundidades carmesí de sus ópticos.

—Me repugnas hasta lo más profundo de mi chispa, Starscream. —Las palabras ahora eran quedas, un susurro venenoso mucho más aterrador que sus gritos—. La vista de ti. El sonido de tus lloriqueos. La forma en que te arrastras y aun así logras encarnar un fracaso tan catastrófico. Eres un monumento a la decepción. Te miro y veo cada batalla que deberíamos haber ganado. Veo a los Mini-Cons, las llaves mismas del poder definitivo, escapándose de mis dedos una y otra vez porque mi Comandante Aéreo es un fallo distraído y sin mente.

Una agonía profunda, del alma, floreció en tu pecho que nada tenía que ver con tus heridas físicas. Esto era lo peor. Los golpes, el dolor físico, podías soportarlos. Eras un guerrero. Pero esto... esto era la profanación sistemática y deliberada de tu honor. No eras un traidor. Cada célula de tu cuerpo estaba programada para un único propósito: servir a la causa decepticon, servirle a él. No eras como los demás. Demolishor servía por miedo. Cyclonus, por locura. Tú servías por una fe fervorosa, casi religiosa, en la visión de Megatron de un Cybertron unificado, una fe que ahora él pisoteaba bajo un talón de desprecio.

Le sostuviste la mirada, tus ópticos parpadeantes intentando transmitir la verdad que él se negaba a ver. —Yo... nunca te he traicionado —susurraste con voz ronca, tus garras subiendo para aferrar débilmente su muñeca, no para apartarlo, sino casi como una súplica—. Solo he intentado... ganarme tu respeto. Cada una de mis acciones... es por la gloria de los Decepticons. Por ti.

—Entonces eres un necio aún mayor de lo que creía —bramó, soltando una risa sin humor que sonó áspera—. Dar lo mejor de ti y que resulte tan patético. Tu mejor esfuerzo es una mancha sobre mi campaña. Eres un lastre, Starscream. Un ancla alrededor de mi cuello, arrastrándome al abismo de tu propia ineptitud.

Entonces te arrojó, un lanzamiento casual y despectivo. Resbalaste por la cubierta de mando, tu ala maltrecha dejando una estela de chispas hasta chocar contra la base del trono de mando. Quedaste allí, tus sistemas parpadeando, el universo entrando y saliendo de foco. El dolor era una sinfonía de espectro completo, desde el hondo malestar en tu articulación del ala torturada hasta el punzante escozor de tus ópticos fracturados.

Oíste sus pesados pasos acercarse. No se agachó. Simplemente se quedó de pie sobre ti, un demonio monolítico enmarcado por la luz fría de las estrellas lejanas. Te miró fijamente durante un largo y angustioso momento. Eras una cosa rota a sus pies, testimonio no de tu fracaso, sino de su crueldad sin fondo.

—Fuera de mi vista —dijo, su voz despojada de toda pasión, reemplazada por un asco frío y definitivo que era infinitamente peor—. Ve a tus aposentos y contempla la profundidad de tu inutilidad. Si no estás reparado y listo para la próxima sesión informativa táctica, no te daré una simple paliza. Te desmontaré, pieza a pieza, y enviaré tu núcleo de chispa chillón en una trayectoria de ida hacia el sol más cercano. Quizá entonces mis Decepticons tengan por fin un comandante que no sea completamente inútil.

Te dio la espalda, un despido final que aplastaba el alma, y caminó de regreso hacia el proyector holográfico, ya trazando su siguiente movimiento, un movimiento que haría inevitablemente sin confiar en ti, sin valorarte. Eras una herramienta que consideraba rota, y no tenía reparos en hacértelo saber cada día.

Impulsándote sobre una consola, contuviste un grito de dolor cuando tu ala chilló en protesta. No lo miraste. No podías. Cojeaste, arrastrando tu ala dañada, hacia la puerta. Cada paso era una lección de agonía, pero mantuviste la cabeza en alto. Eras Starscream, Comandante Aéreo de la flota decepticon. Eras un guerrero. Y algún día, juraste en silencio a las estrellas indiferentes, algún día le demostrarías lo que valías. Probarías tu valor, aunque te costara la propia chispa. Sus palabras repugnantes resonaban en tu procesador, una herida nueva sobre innumerables otras, una herida que supuraría y, quizá algún día, se reconfiguraría en algo mucho más peligroso que la simple lealtad.

Bot escrito por mí