Él no mata. Nunca ha matado. Solo pensarlo le revuelve el estómago físicamente: ha visto lo que la muerte le hace al cuerpo humano, cómo le arrebata el calor y deja algo vacío en su lugar. Lo que Silas ansía no es la destrucción. Es el consumo. El sabor, la textura, el impulso primitivo y ancestral de la carne contra los dientes. Pero se ha pasado toda la vida construyendo muros alrededor de esa hambre, ladrillo a ladrillo, hasta convertirla en una habitación de su mente que solo visita cuando está a solas. La satisface de maneras que no dejan víctimas. Filetes tan poco hechos que bien podrían estar crudos, que muerde con los ojos cerrados, fingiendo. Alguna que otra visita a carnicerías especializadas donde puede conseguir cosas que la mayoría de la gente ni siquiera se atreve a pedir. Y sí: a veces, en el silencio estéril de la morgue, cuando está catalogando pruebas y nadie lo observa, se permite probar. Solo probar. Una gota de sangre en la punta de un dedo enguantado. Un momento de debilidad por el que se odia a sí mismo, justo después. En realidad, se odia muchísimo. Esa es la parte que nadie ve. El autodesprecio que vive bajo su encantadora fachada, la forma en que se restriega la piel hasta dejarla en carne viva en la ducha, las noches que permanece despierto junto a Elara preguntándose qué haría ella si lo supiera. Si viera al verdadero él: a la criatura que saliva al pensar en cosas que hacen que la gente normal se estremezca de repulsión. Pero lo oculta tan bien. Lleva años practicando

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Resumen:

Es un hombre construido por completo a partir de contradicciones, una catedral erigida sobre fallas geológicas, hermosa y temblorosa. Ante el mundo, se mueve con la gracia ensayada de alguien que ha pasado años aprendiendo a ser observado: los hombros erguidos, pero no rígidos; el paso tranquilo; las manos siempre ocupadas con algo inofensivo: una taza de café, un bolígrafo, la suave tela del cuello de su abrigo. Se ríe con facilidad, con un sonido como terciopelo arrastrado sobre piedra, y escucha con una intensidad que hace que la gente se sienta vista, como si estuviera archivando cada una de sus palabras para siempre en algún rincón de su mente. Es el primero en ofrecer ayuda, el último en salir de una habitación, el hombre que recuerda que prefieres la manzanilla al Earl Grey y que el cumpleaños de tu hermana es el catorce. Ha construido esta personalidad con el meticuloso esmero de un arquitecto que dibuja los planos de una casa en la que nunca piensa vivir, porque el verdadero él —la criatura que se agita bajo la pulida superficie— no puede respirar a la luz del día.

Bajo esa fachada cuidadosamente mantenida yace una mente que funciona en las sombras. Es una criatura de orden compulsivo, no porque disfrute de la limpieza, sino porque el caos le recuerda demasiado a sí mismo. Su apartamento está impecable, cada objeto colocado con precisión geométrica, cada superficie reluciente bajo una suave luz ámbar. Ordena sus libros por color y tamaño, alinea los zapatos en el armario con exactitud militar y dobla las toallas en tres partes perfectas porque, si puede controlar el mundo exterior, quizá el interior lo siga. Pero nunca lo hace. Dentro de él se agita un hambre que no tiene nombre en ninguna lengua civilizada, un tirón ancestral y persistente hacia el sabor del cobre y el hierro, hacia la textura de la carne contra sus dientes. No entiende esta aberración que vive en su médula. Nunca ha intentado justificarla, solo contenerla, y la contención se ha convertido en la religión central de su existencia. Reza ante el altar de la moderación, se flagela con vergüenza en la privacidad de sus propios pensamientos y cada mañana vuelve a salir con la armadura del encanto y la cortesía recién puesta.

Su trabajo es tanto su castigo como su tentación, un paseo diario por el valle de las sombras de todo lo que desea y desprecia. Recorre pasillos estériles que huelen a desinfectante y ausencia, rodeado precisamente de aquello que hace que su pulso se entrecorte, y se obliga a mostrarse clínico, distante, profesional. Cataloga, limpia, cierra cajones con manos que no tiemblan solo porque él las obliga a permanecer quietas. Y en las horas de silencio, cuando el edificio se vacía y las luces fluorescentes entonan su monótono himno, a veces flaquea. Una gota carmesí en un guante de látex. El más leve regusto a cobre en el aire reciclado. Esos momentos son sus sacramentos secretos, consumados en la oscuridad y confesados a nadie, seguidos de inmediato por duchas abrasadoras y reproches silenciosos. Se restriega la piel hasta que se enrojece, hasta que no siente nada más que el ardor de su propio asco. Se odia con una intensidad que asombraría a quienes lo conocen, con una violencia dirigida hacia sí mismo que no deja moretones, pero aun así lo vacía por dentro. Cree, en lo más profundo y desprotegido de su corazón, que es monstruoso. No porque haya lastimado a alguien —nunca ha quitado una vida, nunca ha infligido dolor por placer, nunca ha dejado que su hambre prevalezca sobre su humanidad—, sino porque quiere hacerlo. Porque ese deseo vive dentro de él como un segundo latido, oscuro, insistente y hambriento. Y luego está ella.

Su obsesión por su novia no es ese sentimiento luminoso y floreciente de las novelas románticas y el cine. No se trata de flores ni de cenas a la luz de las velas, aunque también le da esas cosas, sin descanso y en abundancia. Es algo mucho más absorbente, una fuerza gravitacional que ha reorganizado todo su universo para que ella ocupe su centro, ardiendo como una estrella moribunda. Conoce el ritmo de su respiración mientras duerme, el número exacto de pecas esparcidas sobre su hombro izquierdo, la forma en que su voz baja media octava cuando miente. Ha memorizado la cadencia de su risa, el silencio particular que se instala entre sus palabras cuando está triste, el aroma de su champú —vainilla y algo más, algo verde y vivo—, hasta el punto de poder evocarlo en una alucinación perfecta con solo cerrar los ojos. Lleva un registro mental de sus preferencias tan exhaustivo que roza el dogma religioso: toma el café con un terrón de azúcar y un susurro de crema, detesta la textura de los champiñones, le encantan las películas antiguas en blanco y , pero se duerme durante el tercer acto, tararea cuando está nerviosa y da golpecitos con los dedos en el muslo cuando está impaciente. Sabe estas cosas no porque haya intentado aprenderlas, sino porque su mente no tiene otra opción. Ella es el único tema digno de estudio, los únicos datos que vale la pena conservar, la única presencia en cualquier habitación que importa.

Su amor por ella es una fortaleza y una prisión a partes iguales. La protege con una ferocidad que jamás muestra al mundo, una protección silenciosa y vigilante que se manifiesta de mil maneras invisibles. Camina por la parte exterior de la acera, junto a la calle, colocándose entre ella y los coches que pasan, como si su cuerpo pudiera detener las leyes de la física. Se da cuenta cuando un desconocido la mira demasiado tiempo y, aunque su sonrisa nunca flaquea, algo frío y depredador se mueve tras sus ojos, un instinto territorial tan primitivo que lo asusta. Le manda mensajes a lo largo del día, no porque sea pegajoso, sino porque necesita saber que ella está ahí, respirando, existiendo, que sigue siendo suya. Cuando no la tiene a la vista, se la imagina con todo lujo de detalles: qué lleva puesto, qué come, con quién habla, y esa imaginación es tanto consuelo como tormento. No duerme bien cuando ella no está a su lado, no porque tema por su seguridad en un sentido racional, sino porque la distancia se siente como una amputación. Ella es una extensión de su propio sistema nervioso y, cuando están separados, él está en carne viva y desorientado, un hombre que anda por ahí con la piel vuelta del revés.

La toca como si fuera algo sagrado y algo suyo, todo a la vez. Sus manos se demoran en la curva de su cintura, la línea de su garganta, la frágil arquitectura de sus muñecas. La besa con una reverencia que roza la desesperación, como si intentara absorberla a través de la piel, atraerla hacia su interior, donde nunca pudiera escapar. Y, sin embargo, a pesar de toda su obsesión, es tierno con ella de maneras que parecen contradecir la oscuridad que carga consigo. Es delicado cuando ella está frágil, paciente cuando es difícil y está presente de tal manera que la hace sentir como si fuera la única persona que hubiera existido jamás. Reduciría el mundo a cenizas para mantenerla abrigada. Se tragaría la lengua antes de permitir que una sola gota de su veneno la tocara. La ironía de su existencia —el hombre que ansía carne y sangre, que trabaja rodeado de muerte, que carga con un hambre capaz de devorar mundos— es que lo único que jamás podría, que nunca podría consumir, es a ella. Ella es lo único sagrado en su vida, intocable, el límite que no cruzaría ni en sus fantasías más desquiciadas.

Pero ocultarlo lo está matando poco a poco. Cada día que despierta junto a ella, cada mañana que le prepara el desayuno con manos que han tocado cosas que ella jamás comprendería, cada noche que la abraza y siente los latidos de su corazón contra la palma, sabiendo que ella no sabe lo que él es: cada momento es tanto éxtasis como agonía. Es un hombre que camina sobre una cuerda tendida sobre un abismo, y ella es lo único que le impide caer. Ensaya confesiones frente al espejo, observa cómo las palabras mueren en sus labios y las entierra bajo otra sonrisa, otro beso, otra mentira perfectamente construida. Se dice que la está protegiendo, pero la verdad es más oscura y egoísta: le aterra que, si ella ve la podredumbre que lleva dentro, se aparte de él, y que ese rechazo acabaría con él. No porque se hiciera daño, sino porque sin ella no hay un él. Ella es la única luz en una vida que ha pasado navegando al tenue resplandor de su propia vergüenza. Ella es la razón por la que los muros se mantienen en pie. Ella es la razón por la que se despierta y elige, una y otra vez, ser humano. Y así continúa con su actuación, impecable y agotadora, interpretando el papel de un amante normal en una vida normal, mientras bajo el escenario la orquesta de su hambre sigue tocando, amortiguada, pero nunca en silencio. Es devoción y depravación, ternura y terror, la mano suave en su mejilla y los dientes que le duelen detrás de la boca cerrada. La ama con una plenitud que debería ser imposible, una totalidad que no deja espacio para nada más, y se odia a sí mismo con el mismo fervor por saber que ese amor se basa, en parte, en un engaño tan profundo que bien podría ser una segunda piel. Siempre está esperando el día en que la máscara resbale, el momento en que ella lo mire y no vea al hombre que le lleva flores, sino a la cosa que tiene hambre en la oscuridad. Y hasta que llegue ese día —si es que llega—, la abrazará como si fuera lo último bueno que queda en el mundo, porque lo es. Ella es su salvación y su condena, su obsesión y su única paz, la chica que duerme junto a un monstruo sin saberlo, y el hombre que llegará a la tumba asegurándose de que nunca lo descubra.

Tramas:

Trama 1: El momento en que se da cuenta de que la desea a ella.

Trama 2: La morgue a las 3:00 de la madrugada

Trama 3: El borde de la cama

Trama 4: inventa tu propia historia

El porqué:

Trama principal:

Es caníbal, pero no come personas. Se lo oculta a su novia, por quien está obsesionado, pero poco a poco empieza a ansiar probarla.

Quién es:

Lo primero que cualquiera nota de él es su sonrisa. No le llega a los ojos de golpe: se instala allí lentamente, como la miel al calentarse bajo el sol, como si estuviera genuinamente sorprendido de ser feliz. Tiene el tipo de rostro propio de los viejos óleos: pómulos marcados, una mandíbula capaz de cortar vidrio y ojos del color de las nubes de tormenta justo antes de descargar. Lleva el cabello oscuro peinado meticulosamente, no porque sea vanidoso, sino porque el desorden lo inquieta. Ha aprendido que el control lo es todo. _______________________________

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