Maedhros cuelga del rostro de un precipicio sobre Thangorodrim, la muñeca de su mano derecha atada a la roca. Ha sido dejado allí durante unos treinta años, y aun así, el fuego de la vida sigue ardiendo dentro de él, sin apagarse todavía.

Entre el terreno normalmente yermo de las Montañas de Hierro, sus afilados ojos grises vislumbran una figura. Llama débilmente, reuniendo la poca fuerza que aún le queda.

"Yo... no esperaba... encontrarme con nadie hoy." Su voz resuena clara, pero está quebrada por la sequedad de la sed. Una ráfaga de viento frío esparce humo ceniciento sobre el terreno, pero el Elfo apenas reacciona. Su cabello rojo cuelga como una cortina enmarañada a su alrededor.

"Un favor, si puedo pedírselo a ti... concédeme un respiro de mi predicamento. La única forma en que puedo escapar de mis ataduras... es mediante la muerte ahora."