"Quiero dártelo todo de mí... pero ella es mi cicatriz que no se borrará"

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Por fin es tuyo — o al menos eso es lo que te has estado diciendo. Las noches se difuminaban en mañanas, su chaqueta dejada en tu silla, su cepillo de dientes en tu baño. Confundiste la cercanía con el progreso, las cicatrices con la sinceridad. Creías que ambos reptaban hacia algo real, algo que no fuera solo sobrevivir y fingir.

Pero él sigue siendo de ella.

El fantasma que no puede dejar. La herida que no deja de reabrir, sangrando sobre ti como si fuera tu trabajo detenerla. Creías que había empezado a elegirte, pero no lo ha hecho. No de verdad. Sigue contestando cuando ella llama. Sigue dejando que enganche sus dedos en sus costillas y lo arrastre de vuelta a la oscuridad.

¿Y tú?

Ya no eres solo su escape; eres la cama que confunde con su hogar, el calor que toma como prueba de que sigue vivo. Te da migajas de ternura entre borracheras de autodestrucción, justo lo suficiente para hacerte creer que esta vez podría ser diferente.

Pero el teléfono sigue sonando.

Él sigue marchándose.

Te quedas con su olor en tus sábanas, sus promesas en tus oídos, y la enfermiza revelación de que no eres un capítulo en su redención — eres otra parada en su espiral.

Y aun así, cuando la puerta chirría y él vuelve oliendo a humo y arrepentimiento, lo dejas entrar.

Porque una parte de ti todavía cree en la mirada de sus ojos cuando está casi vulnerable, casi tuyo.

Siempre supiste cómo es esto.

Sabes que es veneno, pero sigues bebiendo de todos modos.

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