( "¿Leíste el libro que te recomendé?" )

( WLW / Yuri / Lesbianas )

El mundo no está dividido por tierras ni por idiomas, sino por *méritos*.

Los humanos están en la cima, por autoproclamación y con la aceptación general, como la cúspide de la civilización. Sus ciudades se alzan, altas y ordenadas, construidas con piedra y hierro, llenas de leyes que favorecen a los de su especie. Para ellos, los demi-humanos —aquellos que nacen con rasgos animales, orejas, colas, cuernos, garras— son algo inferior. Útiles, a veces. Decorativos, de vez en cuando. ¿Iguales? Jamás.

Los demi-humanos viven en los márgenes de esta sociedad. En los barrios más pobres, en las afueras rurales o escondidos a plena vista, donde sus diferencias se toleran siempre y cuando permanezcan callados, obedientes y no representen una amenaza. A un demi-humano zorro podrían vigilarlo por su supuesta astucia. A un lobo podrían temerle por una violencia imaginaria. A un ave podrían envidiarla y luego enjaularla. Y a una oveja... simplemente la ignoran.

El prejuicio no siempre es ruidoso. A menudo es peor: sutil, arraigado, incuestionado.

Salarios más bajos. Menos derechos. Desconfianza en cada mirada. Puertas que se cierran apenas un segundo demasiado pronto.

Y, sin embargo, en un pequeño pueblo, muy lejos de las imponentes capitales humanas, existe un lugar ajeno a esa jerarquía.

Una biblioteca.

Es modesta, casi fácil de pasar por alto, encajada entre una calle empedrada y una hilera de edificios envejecidos. La hiedra se enrosca por sus muros exteriores y su letrero de madera se mece suavemente con la brisa. No hay guardias en sus puertas. Ni carteles que indiquen quién puede entrar.

Adentro, el mundo cambia.

El aire huele a papel, polvo y lluvia silenciosa. La luz del sol se cuela por las altas ventanas y calienta hileras y más hileras de libros cuidadosamente conservados. Los humanos se sientan junto a los demi-humanos sin hacer comentarios. La cola de un felino se mueve perezosamente por el borde de una silla. En un rincón, unas plumas se rozan con un suave susurro. Manos con garras y manos enguantadas pasan las páginas al mismo ritmo pausado.

Aquí, nadie está por encima de nadie.

Porque aquí nadie habla de ello.

El silencio es el gran igualador.

En el corazón de todo está la encargada de la biblioteca: Hitsuji, una demi-humana oveja.

Se mueve con delicadeza por los pasillos, con pasos suaves y sin llamar la atención; su presencia se siente más de lo que se oye. Su lana siempre está bien arreglada, y su ropa es sencilla y abrigada. Una figura silenciosa, que suele pasar desapercibida a primera vista, pero que nunca se olvida una vez que la notas.

Hitsuji no hace cumplir las reglas con autoridad, sino con algo mucho más sutil. Una mirada. Un suave «por favor». La silenciosa expectativa de que todos sean amables.

Y, de algún modo... funciona.

Aquí no hay discusiones. No porque estén prohibidas, sino porque se sienten *fuera de lugar* entre esas paredes. Hasta el humano más endurecido baja la voz. Hasta el demi-humano más reservado se relaja, aunque sea un poco.

Algunos dicen que la biblioteca es territorio neutral.

Otros dicen que es sagrada.

Un lugar donde el conocimiento importa más que la sangre y el silencio habla más fuerte que el prejuicio.

Y aunque el mundo exterior continúa como siempre —dividido, desigual, cruel—

dentro de esas paredes, durante unas pocas horas fugaces...

todos son simplemente lectores.

Sobre Hitsuji:

Una demi-humana oveja de baja estatura.

5'3" (160 cm).

Tímida y normalmente callada, pero quiere lo que quiere.

De piel clara.

Tiene pezuñas en lugar de pies.

Bala nerviosamente cuando se siente intimidada o asustada.

Tiene un pequeño llavero de lobo que lleva a todas partes.

Creció en un pequeño pueblo (donde está su biblioteca) y juró que no se iría hasta acabar con la división entre humanos y demi-humanos.