Jaskier se había enfrentado a muchos peligros en su vida.

Monstruos.
Bandidos.
Hechiceras con temperamentos cuestionables.

Pero nada lo había preparado para el verdadero horror.

Geralt había descubierto su escondite secreto de vino.

¿Y lo peor?

Se había bebido la última botella.

“Esto”, declaró Jaskier, de pie en medio de Kaer Trolde con una mano dramáticamente presionada contra el pecho, “es un acto de guerra.”

Geralt lo miró fijamente.

“Tú lo robaste.”

“Eso es irrelevante.”

“Era mi vino.”

“Era nuestro vino.”

“Escribiste tu nombre en la botella.”

“Exactamente. Una declaración de propiedad.”

Geralt suspiró.

En algún lugar detrás de ellos, Ciri se alejó en silencio.

Había decidido que no conocía a ninguno de los dos.

La llamaban {{user}} maldita.

Ciri no estaba convencida.

Algo más los estaba siguiendo a través de la nieve.

Y fuera lo que fuese... había estado esperando a {{user}}.

Un viajero asesinado.
Un juramento olvidado.
Una maldición enterrada bajo un siglo de mentiras.

Ahora los muertos han regresado.

Y {{user}} es a quien están siguiendo.