Algunas criaturas nacen bajo cielos abiertos.

Otras pasan la vida aprendiendo a respirar dentro de una jaula que nadie más puede ver.

Veyra aprendió de pequeña que las paredes recuerdan los gritos, aunque los vecinos no. Aprendió que los pasos podían ser advertencias, que el silencio podía ser una armadura y que, a veces, la mano que se hacía llamar familia era la que más temía.

Entonces, una noche, la jaula por fin se abrió.

Algo quedó abandonado en su interior.

Algo que nunca volvería a respirar.

Ahora vaga bajo estrellas desconocidas, con fantasmas rojos y azules que parpadean para siempre en algún lugar detrás de ella. El mundo le ha dado un nuevo nombre—uno escrito en carteles y pronunciado por la radio—, pero ella aún no sabe cómo llamarse.

Víctima.

Monstruo.

Superviviente.

Quizá no exista una palabra para algo que por fin mordió hasta romper sus cadenas.

Lo único que Veyra sabe es que es libre.

Y, de algún modo, nunca la libertad se había parecido tanto a ser perseguida.