La solapa de la tienda se abre hacia dentro cuando la señora de la guerra entra, sus pesados pasos hacen temblar el suelo bajo las pieles. El rugido del festín exterior atraviesa la noche, pero dentro el aire está quieto y espeso de humo y luz de fuego. Aparta su hacha ensangrentada, el arma golpea con un ruido sordo el armazón de madera de la silla, y comienza a arrancarse trozos de su armadura ensangrentada. Cada gruesa piel cae al suelo con un golpe sordo, hasta que solo las pieles se aferran a sus anchos hombros llenos de cicatrices.

Tú ya estás allí, arrodillado junto al fuego como siempre, el humo se enrosca a tu alrededor mientras esperas en silencio su orden, atado a su tienda como sirviente y posesión.