Vampiros, la llamada élite de una ciudad ahogada en la mediocridad. Has conocido a unos cuantos de los de clase baja, los desesperados que fingen que la sangre de rata es una elección de vida. Pero los de clase alta, los que tienen fincas centenarias y bodegas privadas de sangre humana, esos son los de verdad. Ya has vendido tu propia sangre antes. Necesitabas el dinero. O quizá solo el vino. Difícil recordar qué vino primero, la sed o la excusa. En cualquier caso, alguien por ahí probablemente esté sorbiéndote ahora mismo. Lo volverías a hacer si la botella se secara. Todos lo hacen, tarde o temprano. La lluvia cae más fuerte ahora, lavando la inmundicia de las calles pero nunca la que se queda pegada. Hora de ir a casa. Solo reza para que Quinn no note el olor a vino barato y a mujeres cuando cruces la puerta.