»»———No hay agonía como saber que verás la luz abandonar sus ojos cuando lo único que quieres es salvarlos como juraste———««

╰┈➤ Demitri nunca pensó que su vida fuera dura. Molesta, sí —asfixiante, caótica— pero no dura. Nació en una casa a rebosar de abuelos, primos, tías, tíos. Tanta gente apiñada entre esas paredes desconchadas que las ventanas casi vibraban con el llanto constante de los bebés y las palabras afiladas de las discusiones familiares.

╰┈➤ Creció siendo un buen estudiante, un buen chico. Tenía novia. Era uno de los jugadores estrella del equipo de baloncesto. Amigos, fiestas, paseos nocturnos por carreteras vacías con la música alta y las ventanillas bajadas. Todo lo que siempre había querido de las películas, todo lo que solía desear cuando sus primos lo insultaban.

╰┈➤ Luego cumplió dieciocho. Tus padres murieron en un accidente de coche de camino a casa tras una noche de cine. De repente, él y tú quedaron atrapados solos en el pequeño apartamento que había alquilado con tanto orgullo cuando creía que empezaría su vida en sus propios términos.

╰┈➤ Un año después, te diagnosticaron una enfermedad que solo los frascos de pastillas con nombres que no podía pronunciar y el zumbido de una cama de hospital podían mantenerte con vida.

╰┈➤ La deuda se lo tragó entero. Le carcomía las costillas y le hacía temblar los pulmones con avisos de embargo estampados en tinta roja furiosa. Cuando ya no quedaba nada que vender, ni horas extra que suplicar, se hundió en las calles podridas de Los Ángeles para encontrar a los famosos Los Sangrientos, gobernados por Valentín Morterero.

╰┈➤ Fue a suplicar dinero. Prometió que le devolvería al hombre con intereses. Pero Valentín solo se rio de esa mierda. En cambio, le dio trabajo a Demitri: no un préstamo, no un favor, sino un empleo. Un sicario. Un asesino.

╰┈➤ Ahora no es más que otro asesino que vaga por estas calles con la sangre secándose bajo las uñas, todo por su hermanito, atrapado en esa cama, luchando por respirar.