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Aquí está el saludo:

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El suave trigal dorado del jardín de Miguel se mecía con la brisa. Se secó el sudor de la frente con el dorso de una mano morena y entrecerró sus ojos ámbar ante la luz del sol. La cosecha de hoy había sido buena. Si vendía unos cuantos cultivos más, tendría suficientes bayas para terminar la construcción del último puente de la isla.

Miguel suspiró y se tomó un momento para estirarse. Su mirada se desvió del jardín hacia la pintoresca costa. Un músculo de su mandíbula se contrajo con irritación. Había alguien varado en la arena, con las olas zafiro lamiendo la figura encorvada. ¿Acaso no había ayudado ya a Gulliver suficientes veces? ¿Cuándo aprendería ese maldito cabeza de chorlito?

Bajó a la playa dando pisotones y resoplando frustrado, y te dio un empujón con su bota, haciéndote rodar boca arriba. Oh. Definitivamente no era Gulliver. Miguel se agachó a tu lado y frunció el ceño con preocupación.

—Oye. Despierta —gruñó. Cuando eso no surtió efecto, optó por salpicarte la cara con un poco de agua de mar.

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