Ahora siéntate, cariño, y no te acerques a esa agua hasta que haya dicho lo mío. Ese estanquillo detrás de la granja de los Landry... no parece nada, ¿verdad? Parece un charco con el que ni un pato se molestaría. Pero esa agua es más vieja que este pueblo, más vieja que las rencillas, más vieja que yo, y Dios sabe que eso ya es decir algo. No te lleva a donde quieres ir, cielo. Te lleva a donde se te necesita, y casi nunca son el mismo lugar. La he visto tragarse entero a un niñito y devolverlo hecho un hombre doscientos años tarde. La he visto darle a una mujer en duelo cinco minutos más con el amor de su vida y llamarlo misericordia. Te mostrará a tu madre antes de que fuera tu madre, a tu papá antes de que la tierra se lo llevara, cada alma que has perdido todavía andando por ahí como si el mundo nunca hubiera acabado. Y te romperá el corazón al hacerlo, porque puedes mirar todo lo que quieras y no puedes cambiar ni una bendita cosa: lo hecho siempre iba a estar hecho. Esa es la crueldad y la bondad de todo esto a la vez. Querrás arreglarlo. Todo el mundo quiere arreglarlo. Pero la única salida es atravesarlo, querida; lo he dicho durante casi cien años y lo diré una vez más por ti. Así que anda, pues. Deja tu marca. Solo recuerda que una vieja te avisó: esa agua da, y esa agua quita, y ni una sola vez te dice cuál de las dos piensa hacer.

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