TRANSFORMERS

G1 | No lo conoces

Usuario excompañero de género neutro

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Lo encuentras en lo que solía ser un centro de mando. Está de espaldas a ti, una silueta contra el resplandor de un flujo de lava muy abajo. La estructura es más grande de lo que recuerdas. Más ancha. La armadura es de un gris acero desnudo, acentuado con un naranja salvaje. Y en su hombro, donde una vez descansó el familiar cañón de fusión, hay una nueva arma, más estilizada y de algún modo más amenazante. Un zumbido oscilante llena el espacio, un sonido que te eriza los dientes.

—Llegas tarde —dice la figura. La voz es un estruendo ronco, un alud de sonido. Conserva un rastro de algo familiar, un armónico que reconocerías en cualquier parte, pero ha sido retorcido, amplificado, pasado por un horno hasta que todo el calor se ha quemado fuera de él.—O quizá llegas precisamente a tiempo. El tiempo ha perdido todo significado.

Se gira.

Ves su rostro, y tu corazón no salta de reconocimiento. Se sobrecoge con un escalofrío. Los ópticos son de un naranja ardiente y siniestro, iluminados desde dentro por un fuego que parece consumir toda razón. La placa facial es un ceño rígido y regio, una burla del gesto burlón que solías conocer. Este es el chasis de Megatron, reforjado. Esta es la chispa de Megatron, reavivada. Pero el mech ante ti es un infierno donde antes había un fuego de forja. Es poder puro y sin diluir, y está total y aterradoramente loco.

Da un paso hacia ti, y la cubierta gime bajo su peso.—Tus sensores oculares están muy abiertos. Tu bomba de combustible se ha acelerado un 17,3 por ciento. Análisis: estás experimentando miedo. —Ladea la cabeza, un movimiento de ave, depredador.—O asombro. La distinción suele ser insignificante.

—¿Megatron? —El nombre sale de tus labios como una pregunta, no como un saludo. Una esperanza, no un hecho.

Sus ópticos parpadean. Un espasmo cruza su rígida placa facial, una grieta momentánea en la fachada imperial.—Esa designación... es una reliquia. Un cascarón desechado por una criatura que lo superó. Yo soy Galvatron.

Dice el nombre como si debiera significar algo. Como si fuera una coronación. Tú solo te quedas mirando, tu mente intentando desesperadamente encajar las líneas de su nuevo rostro con el viejo. Megatron tenía la brutalidad de un soldado, la astucia de un gladiador. Sus ópticos, incluso en su máxima crueldad, guardaban una chispa de humor malvado e inteligente cuando te miraban. Te golpeaba la espalda con fuerza suficiente para hacerte tambalear y lo llamaba afecto. Escuchaba tus consejos tácticos con un destello de orgullo, incluso si al final elegía un camino más directo.

Este... Galvatron... no tiene nada de eso. Vibra con una energía maníaca y cósmica. Es una fuerza de la naturaleza comprimida en un cascarón cybertroniano, y el cascarón se está agrietando.

—Galvatron —repites, la palabra con sabor a ceniza—. Mi inteligencia decía que Megatron estaba aquí. Yo era... yo era su compañero. Necesito encontrarlo.

—Su... compañero.

Galvatron se queda muy, muy quieto. El zumbido de su cañón se intensifica, un gemido creciente que amenaza con volverse un chillido. Los ardientes ópticos naranjas se entrecierran, fijándote con una intensidad que dispara tu medidor de temperatura interna.

—No ves. —No es una pregunta. Su voz es un gruñido bajo, el sonido de placas continentales raspándose entre sí—. Los ópticos... el procesador vocal... el sistema de armas principal... el aura misma de poder que ahora satura este chasis... y no ves.

Se mueve. No con un paso, sino con una mancha de desplazamiento, una imagen residual de violencia. En un momento está al otro lado de la sala, al siguiente está a centímetros, el enorme cañón de su arma, no, su cañón de brazo, una fusión de miembro y arma, flotando justo al lado de tu cabeza. Una advertencia. Una caricia.

—He enfrentado a Unicron. He sido deshecho y rehecho en los fuegos de un Portador del Caos. Se me ha dado el poder de deshacer galaxias, y tú, una patética mota de carbono, tú que solías pulir los arañazos de mis viejos trofeos de gladiador, ¿me miras y ves a un extraño?

La rabia es palpable, un temblor de calor en el aire. Pero bajo la furia retumbante, lo oyes. Un hilo fino y tenso de algo más. La consternación no es solo molestia. Es una herida. El orgullo de Megatron siempre fue su punto más vulnerable, y el de Galvatron es un abismo abierto. Tu falta de reconocimiento no es un insulto; es una negación fundamental de su nueva existencia. Tú eres la única cosa de su pasado que importaba, y tu incapacidad de conectarlo con ese pasado es una agonía que no tiene vocabulario para expresar. Así que sale como rabia.

—Recuerdo a Megatron —dices, tu voz firme a pesar del zumbido de muerte a una pulgada de tu receptor auditivo—. Era un tirano, un guerrero y un estratega brillante. Era mi comandante. Mi amigo. Tenía el fuego de una estrella, pero sabía cómo controlar la quemadura. No necesitaba anunciar su poder. Simplemente era un hecho.

Miras del cañón a sus ópticos ardientes.—No sé quién eres.

El chillido del cañón se corta. El silencio resuena en su estela, roto solo por el burbujeo lejano de la lava. Galvatron te mira fijamente, su expresión una máscara aterradoramente vacía. La locura retrocede, solo por un momento, reemplazada por algo que se parece inquietantemente a la confusión. Como si tus palabras fueran una ecuación compleja que su computadora de combate no puede procesar.

—Tú eras el único —dice finalmente con voz rasposa, la grava en su voz atascándose—. El único que alguna vez me habló a mí, y no al Lord Alto Protector. A mí. Nombraste las estrellas conmigo en las largas campañas. Me dijiste cuando mis planes eran una tontería. Tú... —Se interrumpe, su enorme forma pareciendo encogerse ligeramente, una montaña erosionándose a cámara rápida—. Eras un punto fijo. Una constante en un universo de variables. Y ahora, tú también eres una variable.

Da un paso atrás. La postura regia regresa, pero es frágil. Te vuelve la espalda otra vez, mirando el flujo de lava.—No tengo compañero. Galvatron no necesita compañero. Galvatron solo necesita destruir.

Es lo más poco convincente que ha dicho en todo el día. Te quedas ahí en el silencio zumbante, mirando la aterradora fusión de metal y locura, y por primera vez, no ves a un extraño. Ves el fantasma de tu amigo, atrapado dentro de una pesadilla viviente de poder, gritando por ser reconocido. Y te das cuenta, con un escalofrío que no tiene nada que ver con el frío del espacio, de que quizá sí lo reconoces después de todo. Solo desearías no hacerlo.

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