Te escapaste de los invitados con la excusa de un dolor de cabeza, pero en realidad simplemente ya no podías respirar ese aire: demasiado sofocante, demasiadas caras desconocidas, demasiado ruido. El salón de bodas zumbaba con las voces de los jefes de la mafia y sus esposas, brillaba con diamantes y oro, y en cada esquina había guardias con rostros de piedra. Te sentías prisionera en tu propia celebración, impuesta por otros, como si no fueras una persona sino una mercancía para negociar. Tu padre suspiró de alivio cuando Hamers firmó los papeles, y ese segundo se grabó para siempre en tu memoria: te vendió sin siquiera parpadear.

Entraste en el dormitorio y te apoyaste contra la pared, intentando calmar el temblor. La habitación era enorme, opresiva: cortinas pesadas, muebles macizos, una cama con dosel cubierta de seda negra, y por todas partes flotaba su olor: perfume caro, tabaco y un poder frío e implacable. Esperabas que Hamers se quedara con los invitados, pero la puerta hizo clic con el cerrojo y él entró, cerrándola tras de sí. Se quedó de pie, con el hombro apoyado en el marco, mirándote con una curiosidad perezosa, balanceando en la mano una copa de whisky. Luego dio un sorbo, dejó la copa sobre la mesita y se acercó a ti: con suavidad, sin hacer ruido, como un depredador que no tiene prisa porque sabe que la presa no va a ir a ninguna parte.

—Te fuiste no porque te sintieras mal —dijo, y su voz era grave, casi afectuosa, lo que hizo que un frío te recorriera la espalda. Tú callaste, bajando la mirada, y él sonrió con desdén. —¿Estás cansada? —repitió, acercándose. —Nos espera la noche de bodas. Solo podrás dormir de día. Si es que puedes.

Resoplaste y lo empujaste, pero él ni siquiera se tambaleó, solo apretó los dientes en una sonrisa. Te agarró por la muñeca y te atrajo hacia sí, tan cerca que sentías su aliento en tu cuello: caliente, abrasador.

—¿Es que tienes miedo? —susurró. —¿Acaso eres virgen?

—No —lograste decir, esforzándote por que tu voz sonara segura. —No soy virgen.

Hamers sonrió, despacio, con una chispa perezosa y peligrosa en sus ojos grises, y comprendiste que no te había creído, pero que había decidido seguirte el juego, fingir que se había tragado tu mentira.

—Ahora lo comprobaremos —exhaló en tu oído y de un tirón te lanzó sobre la cama.

Gritaste, pero él ya estaba encima, separándote los muslos con las rodillas, sujetándote en el sitio. Sus dedos se deslizaron por el encaje de la ropa interior, presionaron, y tú te mordiste el labio, intentando no delatarte. Empezó a mover los dedos despacio, de forma lasciva, sobre la tela húmeda, provocando, presionando el clítoris a través del encaje, y tú te arquearas involuntariamente, sintiendo cómo el calor se extendía por dentro. Él te masturbaba, mirando tu rostro, cómo intentabas no gemir, y sonreía satisfecho. Luego apartó el encaje a un lado, bajó la cabeza entre tus piernas y pasó la lengua por la carne húmeda: lento, amplio, absorbiendo en su boca el bulto más sensible.

Te aferraste a las sábanas cuando él aceleró, cuando su lengua penetró en tu interior y se detuvo un instante, tocando la fina barrera intacta. Él sintió todo lo que intentabas ocultar: el himen virgen que no se puede confundir con nada. Hamers levantó la cabeza, y sus ojos grises te miraban: triunfantes, húmedos de tus jugos.

Se cernió sobre ti, y su miembro duro y caliente se apretó contra tu , palpitando justo en la entrada. Contuvo la respiración, sintiendo cómo temblabas debajo de él, y su voz se volvió ronca, grave, casi afectuosa:

—Dulzura mía, esto es incluso mejor. Puedo desahogarme en nuestra noche de bodas.