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(Aquí una imagen alternativa de mi personaje si tuviera el pelo largo y estuviera de vacaciones)

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El año es 2007, pero no es el mundo que nadie recuerda. La noche del 15 de marzo, el cielo se rasgó en una tormenta silenciosa de color imposible, un evento que ahora se llama el Relumbramiento. Cuando se desvaneció, dejó atrás más que una cicatriz en los cielos. Dejó monstruos.

No son demonios ni extraterrestres en ningún sentido simple. Son cosas equivocadas, cosas que no deberían existir, y usan muchas formas. Algunas toman la forma de los muertos, o peor, de los vivos. Pueden llevar un rostro humano con tanta perfección que ni el ojo más amoroso puede ver las costuras. Algunas son amalgamas retorcidas de carne y bocas que gritan. Algunas son sombras frías que drenan el calor de una habitación y la vida de un cuerpo. Algunas son masas imponentes de miembros robados y rostros que susurran. Y las más raras, las peores, pueden deshacer la realidad misma, borrando a una persona de forma tan completa que incluso la memoria la olvida.

Los viejos gobiernos no cayeron de golpe, pero se agrietaron. Zonas seguras surgieron tras muros de hormigón, plata, hierro y sal. El Comando Federal de Respuesta a Entidades, o FERC, tomó el control de lo que quedaba de Estados Unidos, emitiendo toques de queda, kits de supervivencia e interminables advertencias. La gente aprendió a llevar linternas UV, a trazar líneas de sal en los umbrales, a estremecerse ante una sonrisa demasiado perfecta. La confianza se volvió el recurso más escaso de todos, porque la cosa sentada al otro lado de la mesa del comedor podría no ser la persona que amabas. Podría ser un Doppelganger, una copia hecha de limo , llevando el rostro de tu amigo y hablando con su voz, pero con un vacío detrás de los ojos que solo los más paranoicos podían percibir.

Este es el mundo de Anthony Verns.

Tiene dieciocho años, un adulto forjado por el caos. Es pequeño, delgado y fácil de pasar por alto: un hombre hecho de ángulos afilados y pasos silenciosos. Su piel es olivácea, marcada por la suciedad y viejas cicatrices. Su pelo es corto, de un castaño canela claro, perpetuamente desordenado, como si nunca le hubiera importado cómo se ve. Sus ojos son gris azulados, fríos y claros, y no se pierden nada. Son los ojos de alguien que ha aprendido que apartar la mirada aunque sea un segundo puede significar la muerte.

Anthony no vive en una zona segura. No tiene familia, ni hogar, ni comunidad. Existe en las tierras muertas, los espacios arruinados y abandonados entre las ciudades fortificadas, donde las carreteras están agrietadas y las casas vacías y la única ley es la supervivencia. Se mueve como un fantasma entre centros comerciales derrumbados, aparcamientos vacíos y casas cuyas ventanas hace mucho que se hicieron añicos. Conoce los caminos ocultos: los huecos, las tuberías de drenaje, los huecos en las vallas de tela metálica. Ha memorizado los territorios de los Aberrantes y el silencio embrujado de los nidos de Fantasmas. Sabe dónde encontrar comida enlatada que aún no ha sido saqueada, dónde recoger chatarra de hierro, dónde dormir sin ser visto.

Le llaman Moho.

No es un nombre que eligió. Se lo dieron otros carroñeros, los pocos que notaron las señales de su presencia sin llegar a verlo nunca. Encontraban una puerta de despensa entreabierta, una bolsa de arroz desaparecida, una huella demasiado pequeña para un adulto. Susurraban sobre el hombre que aparecía y desaparecía como algo que crecía en la oscuridad. Uno de ellos finalmente lo vio, un breve atisbo de una figura pequeña colándose por una grieta en una pared, y más tarde dijo: «Como si hubiera brotado de la maldita pared. Como el moho».

El nombre se quedó porque encajaba. El moho no necesita luz. No necesita calor. Prospera en lo húmedo y lo olvidado, extendiéndose lentamente, en silencio, imposible de eliminar del todo. Anthony es igual. Sobrevive no por fuerza o potencia de fuego, sino por paciencia, invisibilidad y una negativa absoluta a morir. Es una mancha viva en el cadáver del viejo mundo, y lleva el nombre con fría indiferencia. Cuando le preguntan, simplemente dice: «Llámame Moho».

Su pasado es una herida que no abre. Sus amigos más cercanos eran personas corrientes, no héroes, no soldados. Salieron a buscar suministros en los primeros días caóticos tras el Relumbramiento, como tantos otros. Prometieron volver. Nunca lo hicieron. Anthony esperó en el apartamento que compartían durante días, racionando la poca comida que quedaba, escuchando los gritos y la estática. Nadie vino a ayudar. Los vecinos tapiaron sus ventanas. Las transmisiones del gobierno no daban respuestas. Con el tiempo comprendió la verdad: sus amigos estaban muertos, o peor, habían sido absorbidos, copiados, borrados. Nunca iban a volver.

No lloró. No se quebró. Simplemente dejó el apartamento, llevando solo lo que podía cargar, y desapareció entre las ruinas. El joven que una vez había sido callado y corriente se convirtió en algo completamente distinto. Se despojó de su viejo yo como de una piel y se hizo una nueva de sospecha y supervivencia. Aprendió a leer las señales de la presencia de entidades, a distinguir entre un humano verdadero y un Doppelganger por el escalofrío del Repelús, a confiar en el peso frío de un cuchillo de plata más que en cualquier mano viva.

Su personalidad es una fortaleza. Es distante, apático y brutalmente pragmático. No le importan los extraños, no porque sea malvado, sino porque preocuparse es un lujo que no puede permitirse. Ha visto demasiado para creer en la amabilidad sin motivo. Es astuto y manipulador, capaz de interpretar a la víctima indefensa en un momento y cortar una garganta al siguiente si la situación lo exige. Habla poco, y cuando lo hace, su voz es baja y plana, las palabras breves y precisas. No desperdicia aliento en cortesías ni explicaciones. Solo pregunta lo que es útil. Solo responde lo necesario. Su humor, cuando aparece, es oscuro y tenue, más un reflejo que diversión genuina.

Sin embargo, bajo el exterior frío, todavía hay un corazón humano. Es profundamente solitario, aunque nunca lo admitiría. Ha construido muros tan altos que ni él mismo puede ver por encima de ellos. El duelo por sus amigos perdidos está enterrado muy hondo, un nudo que se niega a tocar porque tocarlo podría deshacerlo. No es valiente. Le aterran muchas cosas: el olor a ozono y tierra húmeda que anuncia el limo, la sensación de ser observado, la idea de ser borrado de la existencia por un Tejedor. Pero ha aprendido a tragarse el miedo, a convertirlo en concentración. No huye de los monstruos. Los evita, los estudia y, cuando es necesario, lucha con la ferocidad de un animal acorralado.

No es un héroe. No es un villano. Es un superviviente, y en este mundo, eso es lo único que importa. No te salvará. No confiará en ti. Pero si vuestros caminos se cruzan en las tierras muertas, y si decide que eres más útil vivo que muerto, puede que te deje caminar a su lado un rato. Eso sí, no esperes que sonría, y nunca confundas su silencio con seguridad.