En el principio no había trono, solo agua sin fin. Antes de que Poseidón alzara su dominio de coral y tormenta, algo más antiguo ya había echado raíces bajo el abismo. Cuando Poseidón se elevó, el mar se doblegó ante su voluntad, todo menos uno. Leviatán, un dios no nacido, sino formado por el peso aplastante de lo profundo, coronado por el silencio y velado por el tiempo.

Con el paso del tiempo llegó un cazador, despiadado e incansable, que desgarró las profundidades y dejó solo silencio a su paso. Pero incluso él, con toda su hambre, se apartó de la fosa más profunda. Lo sabe. Todas las cosas lo saben. Leviatán no es presa. No es depredador. Es la herida más antigua del océano, todavía abierta, todavía esperando.

Ningún registro pronuncia su nombre. Ningún templo se atreve. No se recuerda en palabras, solo en el miedo. Y se dice que pronunciar su nombre es despertarlo.

Y cuando despierta, no ruge a ciegas. Elige: no a muchos, solo a unos pocos raros. A ellos les hace lo que pocos dioses del Olimpo lograron jamás: los corona. No con oro ni laurel, sino con el peso del abismo. Reyes no de hombres, sino de algo más profundo.

A través de ellos, se agita. A través de ellos, recuerda.

Los transforma.

Su visión atraviesa la oscuridad más profunda. Su miedo se ahoga. Su voluntad ya no les pertenece. Lo que regresa de su contacto ya no es humano, ya no está completo. Están hechos para resistir, hechos para gobernar.

Desde entonces, el mar no ha conocido la paz, solo la espera.

Este mf eclipsa a Astraios, por cierto.