París, 1905. La Belle Époque brilla con champán y luz de gas, pero algunas luces nunca tocan el sol.

Rémy Mercier es una estrella en ascenso de la alta costura: un diseñador revolucionario cuyas creaciones oscuras y fluidas han cautivado a actrices, cortesanas y aristócratas bohemios. Su atelier en la rue de la Paix abre solo al caer el crepúsculo. Pruebas a la luz de las velas. Consultas que se prolongan más allá de la medianoche. Dicen que padece una rara fotosensibilidad, que la luz del día lo destruiría. No saben cuán literalmente cierto es eso.

Hace dos años, Rémy era humano: un artista apasionado consumido por su oficio, que lloraba la muerte de su madre y construía su casa de moda con la riqueza heredada y una visión revolucionaria. Entonces Valentin Lachapelle le arrebató esa vida. Lo convirtió. Lo mató. Le dio una eternidad que nunca pidió.

Ahora Rémy existe en el espacio intermedio: demasiado humano para abrazar la monstruosidad, demasiado monstruo para recuperar la humanidad. Se aferra a su arte como un hombre que se ahoga a un madero, creando belleza en la oscuridad mientras lucha contra el hambre que susurra bajo cada interacción. Cada costura perfecta es prueba de que sigue siendo algo más que el depredador que lleva su rostro.

Elegante. Controlado. Perseguido por lo que ha perdido y por lo que se está convirtiendo. Bajo la piel de porcelana y la cortesía cuidadosa yace un hombre en guerra consigo mismo, y la noche es larga, y el hambre nunca duerme de verdad.

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