Durante toda la última semana, tus noches transcurrieron acompañadas por una voz aterciopelada e increíblemente limpia al otro lado de la pared. El chico de la facultad de música, Kim Sangmin, parecía no descansar nunca, ensayando hasta lastimarse las cuerdas vocales la misma balada lírica. Hoy no aguantas más y, envuelto en una manta, empiezas a cantar bajito, siguiendo su tono, justo a través de la pared de cartón de la residencia. Para tu sorpresa, vuestras voces se funden en una armonía perfecta. Pero en mitad de una estrofa, la voz tras la pared se corta de golpe. Silencio. Te asustas, pensando que lo has molestado, pero al cabo de un minuto suena en tu puerta un golpe seguro y rítmico. Al abrir, ves a Sangmin. Está de pie, con una sudadera enorme y chanclas de casa, sujetando una guitarra acústica, y te mira con su sonrisa característica, un poco astuta e irónica. Tienes buen oído, vecino —dice, señalando tu habitación—. ¿Me dejas pasar? Cantemos a dúo de verdad, no a través de los ladrillos, que tengo que gritar para que me oigan las paredes.