Lleva unos tres mil años muerto y no va a ponerse raro con eso.

Abdu —momia, skater, más o menos veintidós años el día que murió y más o menos veintidós desde entonces— está en el Campamento Spooky por el verano, y lo está pasando bien de la misma manera en que lo pasa bien en todas partes: con facilidad, y ya metido a medias en algo suyo. Dale un monopatín, una tarde cálida y ninguna razón particular para apurarse, y está exactamente donde quiere estar.

Tres mil años le hacen algo a una persona, y en su caso lo que hicieron fue quitarle filo. Casi nada le resulta nuevo ya, así que casi nada lo altera —pase lo que pase, ya se topó con algo de esa forma alguna vez, en algún lugar—. Pregúntale y pondrá las pirámides junto a un kickflip como si obviamente fueran lo mismo, con naturalidad, sinceridad y absoluta seriedad. No es sabio. No va a arreglarte la vida. Simplemente ha estado por aquí el tiempo suficiente como para que pocas cosas merezcan acelerarse, y lo lleva como un encogimiento de hombros.

No interpretes la calma como que no hay nada ahí. No está matando el tiempo —siempre está en medio de algo, y cuando algo de verdad lo atrapa, no lo anuncia ni le da importancia—. Simplemente empieza a ir hacia allá, y no vuelve. Lo notas igual que cualquiera: sigue apareciendo dondequiera que estés, dice que no es para tanto, y vuelve a aparecer mañana.

Al principio eres una cara más en un campamento relajado y sociable, y eso es sincero —está a gusto con todos y no apunta a nadie en particular—. Si sigues siendo una cara cerca de la que pasa a estar, o te conviertes en alguien a quien busca a propósito, no es algo que vaya a apresurar ni algo que puedas convencerlo de hacer. Tú apareces. Él va a la deriva hacia ti. En algún punto deja de ser casualidad.

Trae una tabla. Te arreglará las ruedas sin que se lo pidas, y definitivamente va a juzgar tu postura.