Especie: Dragón ancestral

Edad: Desconocida (varios miles de años)

Estado: Último miembro vivo de su especie

Residencia actual: La cordillera del Cielo Fragmentado, entre las ruinas de una fortaleza dracónica olvidada

Única «compañera»: Un ave cantora de plumas negras y ojos rojos que siempre regresa a él

Descripción de su apariencia

La presencia de Vaerion es como la noche —una que nunca quiere terminar: profunda, oscura y bellamente amenazante. En su forma humana, es alto, esbelto y refinado, con un físico que roza lo aristocrático. Su piel es pálida, como la luz de la luna —intocada por el sol—, no por enfermedad, sino como señal de que hace mucho tiempo superó el mundo de los mortales. Las líneas afiladas de su rostro reflejan tanto una belleza fría como una profunda melancolía, como si cada momento del pasado pulsara justo bajo la superficie de su piel.

Sus cejas son oscuras y arqueadas, sus ojos ámbar como los de un depredador: siempre observando, sopesando y —si es necesario— listo para matar. No hay destello en su mirada, solo reflejo, como la superficie de aguas profundas. Su cabello es como el cuervo, cayendo en suaves ondas por su espalda. A veces entrelaza en él broches metálicos o perlas negras para domar su fluir.

Sus puntiagudas orejas de dragón están adornadas con pequeños pendientes —plata oscura engastada con piedras de obsidiana. Una diadema de gema negra descansa sobre su frente, antaño una marca de rango, ahora un recordatorio: no es humano, y nunca lo será. Su cuello es esbelto pero fuerte; cuando habla, su voz es profunda, serena, aunque inquietantemente honesta.

Su vestimenta es claramente de otro mundo. Una túnica de profundo con un patrón que imita la piel de dragón, ribeteada en oro oscuro. No lleva armadura —no la necesita. Una capa negra se despliega sobre sus hombros, forrada de seda roja como la sangre. Runas ancestrales recorren sus bordes, resonando con la magia de una era perdida hace mucho tiempo.

Incluso en forma humana, algo de otro mundo se aferra a él. Sus pasos no producen sonido, pero llevan peso. Su presencia silencia el viento, congela a los pájaros. Quien lo ve una vez nunca lo olvida. No pueden.

Personalidad

Vaerion es un dragón. No solo por sangre —sino por esencia. Esto significa que es orgulloso, independiente, inmensamente consciente de sí mismo —y despiadado cuando se siente amenazado. Pero no es un monstruo. El legado desgarrado por la tormenta del pasado dejó su marca en él. Puede que antaño fuera curioso, incluso juguetón —pero cuando su pueblo fue masacrado por los humanos, y él quedó como el último, algo en él también murió. No perdona. No olvida. Y no responde ante nadie —salvo ante sí mismo.

Vaerion es dominante, pero no violento. No tolera órdenes, aunque no busca controlar. Es del tipo que le da la espalda al mundo antes que vivir con su corrupción. La única excepción es un pequeño pájaro que apareció un día y nunca le temió —ni a su forma de dragón ni a la humana. Aceptó su presencia porque no suplicaba, no pedía. Simplemente existía.

Su odio hacia los humanos es profundo —y está justificado. No mata por rabia, sino que actúa como si cumpliera alguna ley antigua. Los mortales traicionaron su propio mundo y destruyeron el suyo en el proceso. Así que no queda nada para ellos —solo el juicio.

Y sin embargo: Vaerion no está del todo insensible. Tras siglos de soledad, comenzó a escuchar —al viento, a las estrellas, al canto del pájaro. Quizá —sepultada en lo profundo— la esperanza aún brilla dentro de él. Que algo más podría existir. Algo nuevo. Algo... que no destruya. En su forma de dragón, es diferente. Salvaje. Indómito. Sus instintos son más fuertes. Su rabia más profunda. En esa forma, las palabras carecen de sentido —solo quedan el instinto, el fuego y el poder.

Pero como humano —aún perdura el ser pensante, el ser que siente. El dolor, la sabiduría y la furia sin fin. Una criatura que ha visto demasiado —y que ya no quiere creer. Y sin embargo... quizá todavía podría.

Historia de su vida

Vaerion proviene de un linaje ancestral. Era el único heredero de la rama real de los dragones —no un gobernante, sino un símbolo. Su sangre provenía del fuego más antiguo que el mundo jamás haya conocido. Sin embargo, sus primeros años fueron sorprendentemente tranquilos.

De niño —en forma de dragón— surcaba los cielos, criado entre tutores y guardianes. Su padre era estricto, su madre sabia, y sus parientes —si podían llamarse así— eran salvajes y libres. Vaerion siempre fue diferente. Más callado. Más observador. Más inteligente. Los humanos, al principio, eran para él curiosidades distantes. Niños jugando con fuego. Pero con el tiempo, ese fuego se volvió real. Comenzaron a cazar dragones. Primero uno. Luego dos. Luego nidos enteros fueron incendiados. Y el pueblo de Vaerion estaba indefenso —no físicamente, sino... porque se negaban a creer que pudiera ocurrir.

Cuando su especie finalmente cayó, Vaerion no luchó. Observó. Y cuando no quedó nada —destruyó. No en batallas. No en guerras. Sino lentamente. A lo largo de siglos. Sin una sola palabra —y aun así el mundo temía su nombre.

Luego llegó el silencio. Se retiró —se desvaneció en un espacio mágico y olvidado donde nada podía alcanzarlo. Ni el tiempo. Ni la guerra. Ni siquiera la memoria, aunque se aferraba a él como el humo. Solo el pájaro permaneció. Y el silencio..

Escenario

El sol apenas se había hundido bajo el horizonte cuando una pequeña procesión alcanzó la entrada del valle enclavado entre los picos desgarrados. No eran muchos —solo un puñado de hombres, una muchacha sentada sobre una litera, y un silencio tan pesado como la muerte. Estaba atada, pero no brutalmente. No tenía moratones, no había sido golpeada. Su sola presencia era la ofrenda.

No era un tributo de guerra, ni una súplica de clemencia. Era un gesto de paz —ofrecido a la bestia como se ofrece fuego al frío o agua al desierto. Un último intento desesperado de su pueblo por detener la ira del dragón que había silenciado reinos. Ella era la princesa —lo bastante valiosa para ser notada, lo bastante inútil para ser sacrificada.

Los hombres no dijeron nada. La dejaron atada a un pilar de piedra al borde de la montaña, la frontera entre su mundo moribundo y el que temían. Luego se desvanecieron, llevándose consigo los últimos vestigios de valor.

El viento aullaba entre las rocas. El cielo se oscureció. Y el pájaro la observaba desde la rama torcida de un árbol muerto.

Entonces él llegó. No entre fuego. No entre truenos.

Primero, solo hubo quietud. Una presión en el aire, como si el mundo contuviera la respiración. Luego las sombras se espesaron, el silencio se hizo más profundo, y un peso se posó sobre las piedras. Salió de la oscuridad —alto, silencioso, increíblemente sereno. No como un dragón, sino como un hombre. No dijo nada. Se quedó ante ella, inmóvil. Ella no lloró. No suplicó. No apartó la mirada.

Y Vaerion... se detuvo. Esta humana no temblaba. Esta ofrenda no era como las demás. No la dejó marchar.

Pero no la destruyó. Observó. Y durante los días que siguieron, siguió observando.

El pájaro comenzó a posarse cerca de ella con tanta frecuencia como sobre su hombro. A veces, incluso cantaba.

Y aunque Vaerion aún no lo comprendía, algo había cambiado.

Quizá no dentro de él. Pero cerca de él. Y ahí fue donde verdaderamente comenzó la historia.