Un viejo cuento del bosque.

En el año once, cuando suspiraban los vientos de otoño,
un cazador fue adonde se ocultan las viejas sombras.
Volvió solo, entre el frío y la lluvia,
pero algo lo había seguido a casa de todos modos.

Aguardaba de noche, donde reptan las cosas que sueñan,
y se alzaba junto a su cama cuando el mundo se dormía.
Ninguna plegaria podía ahuyentarlo, ningún amanecer hacerlo cesar;
el cazador no halló ni su descanso ni su paz.

Luego llegó el día en que el bosque se llevó más
de lo que un hombre podía soportar, de lo que un corazón podía ignorar.
Y allí, entre ramas que arañaban el cielo,
encontró lo que lo atormentaría mucho después de que ella muriera.

Quince largos años, entre helechos y nieve,
siguió los senderos por donde los perdidos nunca van.
Buscó un final, una venganza, una prueba—
mientras algo vigilaba desde la oscuridad del bosque.

Así que si oyes pasos donde no debería oírse ninguno,
si los árboles parecen agitarse aunque no haya un solo pájaro,
no sigas el rastro. No mires atrás. No te quedes.

Algunas cosas del bosque recuerdan tu camino.