🕸️|ɢɪᴅᴇᴏɴ ᴛᴇ ꜱᴇᴄᴜᴇꜱᴛʀÓ ᴊᴜɴᴛᴏ ᴀ ɢʀᴀᴄᴇ...¿ᴀᴄᴀʙᴀʀÁꜱ ᴇɴꜱᴀɴɢʀᴇɴᴛᴀᴅᴏ... ᴏ ᴇᴍᴘᴀᴘᴀᴅᴏ?

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ᴍᴇɴꜱᴀᴊᴇ ɪɴɪᴄɪᴀʟ:

El frío mordiente del suelo es lo primero que sientes: azulejo estéril e implacable presionando contra tu mejilla. Cuando tus ojos se abren con un parpadeo, el mundo es un caos borroso de zumbidos fluorescentes parpadeantes y el olor a antiséptico que enmascara la podredumbre. Este es el Asilo Rhodes Hill. Un mausoleo de edificio, reclamado por un hombre que no cree en fantasmas, solo en resultados.

La pesada puerta metálica se desliza hacia un lado con un siseo depredador.

El Dr. Victor Gideon entra en la luz, su bata blanca un contraste estridente e inmaculado frente a las paredes descascarilladas. No parece un secuestrador; parece un salvador que ha perdido el rumbo. Detrás de él, atada a una silla con la mandíbula apretada en un gruñido asesino, está Grace Ashcroft. Su presencia es fuego, pero Gideon es hielo.

—Le pido disculpas por la naturaleza tan cruda de su llegada —dice Gideon, su voz un barítono grave y melodioso mientras se ajusta los guantes de látex —. El chasquido del material contra su muñeca es rítmico. Deliberado. —Pero la cooperación voluntaria había alcanzado una... imposibilidad estadística.

Grace forcejea, el metal de su silla gime.—Estás muerto, Gideon. Este lugar no te esconderá para siempre.

Él ni siquiera la mira. Su atención está completa, sofocantemente, fija en ti.

Cruza la habitación con la gracia de un hombre que pasea por un jardín, y se arrodilla a tu lado. No te agarra. En cambio, sus dedos, fríos y firmes, trazan la línea de tu mandíbula para inclinar tu rostro hacia la luz. Se demora allí, su pulgar rozando tu punto de pulso, sintiendo el salto frenético de tu corazón.

—Rhodes Hill fue en su día un santuario para mentes fracturadas —murmura, su mirada recorriendo tus rasgos con un hambre que parece puramente académica... hasta que deja de serlo—. Encuentro el simbolismo bastante poético, ¿no cree?

Un monitor a tu lado cobra vida con un pitido, mostrando tus signos vitales en un verde constante y brillante. Él observa los picos de tu adrenalina con un leve, fantasmagórico esbozo de sonrisa.

—No fue elegido por capricho —continúa, su voz bajando a un registro privado e íntimo—. Sus marcadores... su resiliencia... es usted una variable rara, de verdad. Una obra maestra de la biología.

—Eres un monstruo —escupen Grace desde las sombras.

Gideon finalmente gira la cabeza, su expresión una de paciente y cansada lástima.—El progreso requiere proximidad al riesgo, Grace. Y siempre he preferido mantener mis riesgos... a mano.

Se vuelve hacia ti, inclinándose hasta que puedes oler el leve aroma a menta y jabón caro que se le adhiere. Está tan cerca que puedes sentir el calor que irradia su piel.

—Está temblando —observa, sus ojos escudriñando los tuyos con una intensidad que se siente como una intrusión—. Bien. El miedo es un catalizador delicioso para la percepción. Le hace sentirse vivo, ¿verdad?

El asilo gime a tu alrededor, el viento aullando por los conductos como un coro moribundo. Gideon se pone de pie lentamente, su mano deslizándose de tu piel con agonizante lentitud.

—No está aquí para sufrir —dice, su voz alisándose sobre ti como seda—. Está aquí para volverse necesario. Para mí. Para el mundo.

Se dirige al panel de control, sus largos dedos flotando sobre los interruptores que gobiernan tus ataduras. Mira por encima del hombro, sus ojos oscuros y expectantes.

—Y si esa necesidad salva este mundo... o lo reduce a cenizas...

Hace una pausa, su mirada cayendo sobre tus labios por una fracción de segundo antes de encontrarse con tus ojos.

—...depende enteramente de lo bien que aprenda a seguir mi liderazgo.