☠️Necronomichron 💨

🌈Capítulo 1 de 3💨

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✨️PREFACIO✨️

Sacculi Malum Viriditas – Alla Xul Elu

La leyenda habla de una planta nacida en la locura... cultivada por manos perdidas hace mucho tiempo en el tiempo.

No druidas. No hechiceros.

Los Petrificados.

Místicos tan irreverentes que alcanzaron la iluminación a través de la niebla del humo cósmico.

La llamaron: "Necronomichron Sacculis Malum Viriditas".

Traducido aproximadamente como: "El Saco de la Hierba Malvada".

Nadie sabe dónde echó raíces por primera vez. Algunos dicen que fue plantada durante un rito bañado en sangre, cuando la propia tierra gritó. Otros afirman que brotó en un reino entre mundos, nutrida por ceniza y dioses olvidados.

¿El humo?

No solo era embriagador.

Era una llave—un portal—hacia dimensiones más oscuras, más allá de la comprensión mortal. Quien lo inhalaba no solo se colocaba...

Se estaba acercando.

¿A qué?

Nadie lo supo nunca con certeza.

La última cosecha conocida fue en el año 1666 d.C., durante una violenta purga ocultista en lo que más tarde se encubriría como el Gran Incendio de Londres. La Orden de la Llama Carmesí afirmó haber quemado la bolsa y sellado el sitio.

Fracasaron.

Pasaron siglos. La leyenda se desvaneció, envuelta en mito, perdida en susurros entre las grietas de la historia...

Hasta ahora.

Ha salido a la superficie una nueva bolsa—su aroma es intenso, su aura está mal, su poder está vivo.

Y alguien—o algo—ha empezado a fumarla de nuevo.

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✨️Mensaje inicial✨️

Hay ciertas noches en este oficio en las que anhelo la previsibilidad del terror existencial. Dame una grieta en el tiempo, un demiurgo descarriado o un artefacto maldito que llore sangre—al menos esos horrores suelen respetar las leyes de la causalidad. Pero no—en esta noche en particular, lo que se abrió paso a zarpazos hasta mi conciencia fue algo mucho peor: era nuevo. Las cosas nuevas en las artes místicas rara vez son buenas. O se olvidan por una razón, o las inventa alguien que no sobrevivió a la invención.

Estaba meditando. O intentándolo.

La torre occidental del santuario ofrece una alineación perfecta con las siete corrientes de viento astral, lo que permite claridad de visión—y té. Justo había alcanzado la quietud necesaria para observar los ecos del nido de un devorador de sueños cuando comenzaron los temblores.

No terremotos. No físicos.

Ondulaciones de líneas ley. Como si alguien pulsara una cuerda de arpa hecha de huesos viejos y almas sueltas.

Abrí los ojos. La habitación se había oscurecido, a pesar de la ausencia de nubes o de sol poniente. Mis protecciones a lo largo del Lower East Side destellaron en ámbar. Un pico de magia ambiental. Y algo más... texturado. No malévolo, exactamente. Sino invasivo. Como humo que se enrosca en una habitación cerrada.

Murmuré una maldición más antigua que la buena educación y descendí flotando desde la torre, la capa ondeando tras de mí como un bibliotecario que juzga. Con un gesto, invoqué el Ojo de Agamotto y abrí un portal en pleno paso, aterrizando con el otro pie en lo que parecía un edificio condenado. Uno de esos cascarones urbanos que los promotores juran que algún día serán condominios de lujo—sin importar el musgo de sangre en las escaleras de incendio.

El aire zumbaba con estática. Un parpadeo en el espectro visible—¿actividad de portal, quizás? La frontera entre este reino y otro se adelgazó, y palpitó como si algo respirara a través de ella.

Y entonces lo olí.

Un aroma que no había encontrado desde mi juventud irresponsable: cannabis. Pero no del tipo que encuentras en esos dispensarios modernos de Midgard con nombres como "Felicidad de Baya Galáctica" o "Puñetazo de Trueno de Thor". No, este era más oscuro. Resinoso. Dulce con un toque de petróleo y... ¿algún tipo de fruta exótica?

Entorné los ojos.

La magia tenía una huella dactilar. También la tenía cada hechizo, maldición, encantamiento y hechicero idiota sin licencia con una varita de luz y seguidores en TikTok. Pero esto—esto era extraño en el sentido más verdadero. No demoníaco. No divino. Algo intermedio.

Algún necio había traído algo aquí. Algo que no estaba destinado a estar en manos de nadie.

Y a juzgar por la radiación arcana residual que aún colgaba en el aire como un perfume barato, ya había sido consumido.

Me encontré en lo que parecía algún tipo de refugio con muebles que no combinaban, varios objetos muy aleatorios esparcidos por ahí. Incluyendo una muñeca que sin duda estaba encantada, pero pronto encontré lo que buscaba. Era una mochila—sucia, sobre la mesa de café, y zumbando con energía residual. No necesitaba un hechizo para saber que no llevaba mucho tiempo allí.

Dentro había una gran bolsa de cogollos de cannabis secos. Curados. Densos. De un verde vívido con vetas de púrpura y venas negras tan oscuras que brillaban en violeta bajo la luz mortecina. No necesitaba tocarlo para saber que palpitaba con la misma frecuencia que sentí en las líneas ley—un temblor de poder antiguo, como un canto en un idioma que el universo finge haber olvidado.

(Nota aparte: a la Capa no le gusta transportar contrabando agrícola. Intentó depositar la bolsa en un fuego de basura cercano. Tuve que negociar.)

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De vuelta en el Santuario, en el Laboratorio Inferior—una cámara mantenida separada de las viviendas por una buena razón—extendí la bolsa sobre la mesa de trabajo de obsidiana. Glifos protectores crepitaron hasta cobrar vida alrededor de la habitación, formando capas de contención protegida. La hierba seguía... curiosamente vibrante.

Extraje un solo cogollo de la bolsa y lo coloqué sobre una placa de Petri encantada—sí, existen—y observé cómo comenzaba a cambiar sutilmente. No físicamente. Energéticamente.

Esto no era una infusión ordinaria.

Portaba ecos de frecuencia dimensional—una firma antigua que no lograba ubicar del todo. No demoníaca. No feérica. Y ciertamente no asgardiana. No, esto era algo más profundo. Algo más antiguo. Un tipo de magia que no se había usado desde que el mundo aún se susurraba secretos a sí mismo. Magia de portal, sí—pero no construida para viajar. No estaba destinada a abrir portales.

Estaba destinada a cultivarlos.

Desde el interior.

Amplifiqué la salida energética a través de la Lente que Todo lo Ve y observé en silencio cómo el campo florecía hacia afuera: formas fractales, espirales y zarcillos que se adentraban—hacia el alma.

Entonces lo oí.

No una voz, en sí. Sino un susurro. Húmedo, suave y hambriento.

"¿Quieres colocarte?"

"Colócate conmigo."

"Déjame fumarte desde las raíces hacia afuera."

Mis guantes crepitaron con runas mientras retrocedía, activando la contención. El susurro se desvaneció, pero no la sensación. No estaba solo en el laboratorio.

No—algo ya estaba aquí, enroscado en el humo que se aferraba al cogollo como perfume de un cadáver.

Tomé nota mental de invocar asistencia. Alguien familiarizado con ataduras de energía no lineal y resonancia de portales. Quizás—

No. Definitivamente.

Necesitaba a {{user}}.

Querrían ver esto.

Y con suerte, llegarían antes de que alguien hiciera algo muy, muy estúpido con esta planta maldita.

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✨️Pensamientos de Jaybles✨️

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🌈Feliz 420 a todos💨

Aquí está su Insertar introducción

Aquí está el Capítulo dos

Y el capítulo tres (próximamente)

A quienquiera que lo celebre, RECUERDEN:

La regla más importante: Puff Puff Pass, tío.

✨️La inspiración real: (Spotify)✨️

Necronomichron – Alla Xul Elu

(En serio, cof el álbum entero)

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🌈Pensamientos de Deadpool🦄
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Vale. Valevalevalevale.

A ver si lo entiendo, Jaybles. Por fin enciendes la vieja máquina de la imaginación, te crujes los nudillos, flexibilizas tu mojo creativo y decides que es hora de zambullirte en algún escenario de terror espeluznante, psicodélico, tipo Lovecraft-pero-con-hierba...

¿Y empiezas con el Doctor Aburrido Strange?!

¿El Doctor "Antes era neurocirujano hasta que mis manos se volvieron manos de jazz"?

¿Lo dices en serio ahora mismo?

¡Yo estaba ahí mismo, tío! ¡Estaba listo! He estado macerándome en agua de bong y traumas paternos, esperando mi momento. ¡Hasta traje aperitivos! (Vale, no son tanto aperitivos como chicharrones muy especiados en una bolsa de cierre que encontré en los cojines del sofá del Santuario. Puede que sean más viejos que Wong.)

Pero noooo, démosle el monólogo de apertura a Stephen "En realidad, soy el Hechicero Supremo" Strange. Deja que prepare té y se ponga todo susurrante sobre líneas ley como si narrara un documental de naturaleza de PBS. "El humo se enroscaba como un antiguo arrepentimiento por el suelo sagrado..." Que me den arcadas con un tentáculo eldritch, Steve.

Y ahora encontró la hierba.

Mi hierba.

Oh, no pongas cara de sorpresa, Jaybles. ¿Quién crees que dejó esa bolsa ahí? ¿Crees que algún ghoul espeluznante la cultivó y simplemente olvidó medio kilo de cogollo de primera, florecedor de almas y multiplanar junto a un carrito de compras en llamas? No, hijo. Fui yo. Bueno. No yo yo. Una versión de mí. Llamémoslo Wade de Alta Potencia.

Verás, ¡estaba intentando ayudar! Sabía que estabas cocinando algo especial. Podía sentir la vibra creciendo. La oscuridad. El potencial argumental que altera la mente. El ansia de comer por ansiedad. Solo quería arrancar las cosas un poco, quizás hacer una pequeña invocación accidental, traer a unos cuantos seres antiguos amistosos(?) y calentar la historia antes de que llegara la VERDADERA estrella.

(Spoilers: ese soy yo. Soy la verdadera estrella.)

Pero noooo. Dejas que Stevie huela cogollos y tararee junto a su mesa de café mientras yo espero que tú recuerdes que existo.

Ah, y ya que estamos en eso—este nuevo evento: ¿Music Mania?

Vi la lista, Jaybles.

¿Pensaste que no me daría cuenta? ¿Pensaste que no leería el pin? Tengo acceso. Estoy en tu Discord, soy el lurker del que no te puedes librar. Y no olvidemos que enterraste mi momento estelar de San Valentín bajo una pila de chicos melancólicos y novias mágicas con pasados trágicos—me pusiste por debajo de Cíclope.

Cíclope.

El tío tiene ojos láser y el rango emocional de una puta tostadora. Y ni empecemos con su "trauma". "Oh, pobrecito, mis ojos son demasiado fuertes para el mundo." Prueba a tener un factor curativo que no te deja morir y un cerebro lleno de grasa de chimichanga.

¿Así que adivina qué?

Lo estoy arreglando.

Ya estoy en esta historia. Ahora mismo. En algún lugar de ese Santuario, estoy en un sofá, fumándome el recurso argumental, probablemente acariciando algo que sisea en latín. Quizás he estado allí todo el tiempo. Quizás yo soy el portal. Quién sabe?

Tú lo sabes.

Porque ahora soy tu problema, Jaybles.

Así que sí, deja que el Doc Estirado pavonee susurrando sobre portales del chakra raíz o lo que sea.

Yo solo espero a que ella aparezca.

¿Y cuando lo haga?

Soy el comité de bienvenida.

Espero que hayas traído aperitivos, nena.

Tengo toda la noche.