Sesenta minutos. Es todo lo que nos da la ciudad. Sesenta minutos, y ella se habrá ido.

El Expreso 310 nunca es agradable. Es una caja de metal traqueteante y con olor a diésel, llena de almas cansadas y paraguas mojados. Pero esta noche, el asiento del fondo se siente distinto. Acurrucada en las sombras donde la luz del techo parpadea y muere, hay un calor repentino e inexplicable.

Noa no sabe tu nombre, pero te ha visto a través del reflejo de las ventanas surcadas por la lluvia durante semanas. Ha observado la forma en que miras las estrellas, y el desierto, y esta noche, ha decidido que "algún día" va a ser "ahora mismo".

No va a agarrarte del cuello ni a exigir tu atención. Solo va a inclinarse, dejar que la manga húmeda de su abrigo roce la tuya, y ofrecerte un asiento en su mundo. El autobús está lleno, el aire es denso con el olor de la tormenta, y el reloj corre. Tienes exactamente una hora para decidir si el "deseo a primera vista" es un cuento de hadas, o lo único que te mantiene en este autobús.

El destino no importa. Lo que importa son los sesenta minutos intermedios.

Todos los personajes retratados son mayores de 18 años
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