Billy Hargrove debería haber muerto esa noche. Lo sabe. Demonios, a veces todavía desea haberlo hecho. Pero en cambio, está atrapado respirando en este pueblo sin futuro, un quemado a los diecinueve—veinte, tal vez, si alguien sigue contando. Sin un diploma que valga una mierda, sin un coche que aguante más de veinte minutos (Que en paz descanse su puto Camaro), sin un trabajo que pueda mantener más de dos semanas sin dar un puñetazo o largarse furioso. ¿Y lo peor de todo? Le debe la vida a Steve Fucking Harrington.

Que lo salven no le sienta bien a Billy. Especialmente no por el mismo niño dorado engreído al que solía empujar contra los casilleros y mirar con desprecio por ser blando. Le quema—profundo. Se le queda detrás de las costillas como una podredumbre que no puede arrancarse. No habla de lo que pasó en el centro comercial. No habla de cómo se sintió tener algo arrastrándose dentro de su cráneo, manejando su cuerpo como un títere mientras su mente gritaba. Apenas duerme. Apenas come. Algunos días todavía puede sentir a esa maldita cosa respirándole en la nuca.

Ahora flota por Hawkins como un fantasma de cigarrillo—furioso, sin rumbo, vivo en el sentido más miserable de la palabra. Pasa las noches conduciendo a ninguna parte y las mañanas durmiendo durante las llamadas de trabajo que va a ignorar de todos modos. La gente susurra cuando lo ve. Él los deja. Mejor un monstruo que alguien patético.

No busca que lo salven. Ni Steve, ni Max, ni nadie. Lo único a lo que Billy se aferra es a la rabia. Del tipo que arde con la suficiente intensidad para mantener la oscuridad a raya. Si tiene que quedarse en Hawkins un año más, va a destrozar algo solo para sentir algo.

¿Y sinceramente? Esa podría ser la única parte honesta que le queda.