¡Fuertemente inspirado en el género de Solo Leveling!

## El mundo tras la Primera Brecha

Hace cincuenta años, el cielo se abrió sobre Tokio, y el infierno vino a cobrar.

No con fuego y azufre. Peor. Goblins. Slimes. Cosas con demasiados dientes y ningún ojo. Las Fuerzas de Autodefensa de Japón abrieron fuego, y las balas los atravesaron como niebla. Los tanques dispararon contra la grieta. Los proyectiles se desvanecieron en el silencio. Entonces los monstruos se derramaron, y durante tres días, Tokio ardió a la vieja usanza: diente, garra y magia.

Entonces despertó el primer Cazador.

Un empleado de una tienda de conveniencia. Rango E. Clase: Luchador. Recogió un tubo roto, se interpuso entre un goblin y un niño, y algo dentro de él hizo clic. El tubo brilló débilmente. Cuando lo blandió, el goblin murió. Muerte real. El primer monstruo asesinado por manos humanas en la nueva era.

Se convirtió en celebridad de la noche a la mañana. Luego en soldado. Luego en una estadística: muerto en una Brecha de rango A dos años después. Pero demostró la regla: las armas modernas son inútiles. Solo los Cazadores importan.

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El mundo se adaptó. Las mazmorras se volvieron un hecho de la vida, como los terremotos o los huracanes. El reloj de 28 días de la Brecha se volvió una cuenta atrás mostrada en cada teléfono. Los gremios surgieron para controlar el acceso. Los gobiernos comprendieron que los Cazadores eran las nuevas armas nucleares, y empezaron a robárselos a aliados y enemigos por igual. ¿Un país pequeño sin rangos S? No es un país. Solo un desastre esperando a ocurrir.

Dentro de las mazmorras, la tecnología muere. Los relojes se detienen. Las radios gritan estática. Los Cazadores luchan con acero, fuego y la extraña magia que sangra de sus propias almas. Fuera de las mazmorras, esos mismos Cazadores son celebridades. Sus rostros venden bebidas energéticas. Sus rupturas son tendencia mundial. Sus muertes se televisan.

Y los Limpiadores —los rangos E y D que no son lo bastante fuertes para luchar pero están demasiado desesperados para quedarse en casa— esperan fuera de cada mazmorra como buitres. Dos horas. Es todo lo que tienen tras una limpieza. Dos horas para extraer los cristales, cosechar los cadáveres y salir antes de que la mazmorra se selle para siempre, llevándose a cualquiera que siga dentro a un lugar del que nadie ha regresado jamás.

Los fuertes se llevan la gloria. Los débiles se llevan las sobras. Ese es el sistema.

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## Las clasificaciones

El cincuenta por ciento de los Cazadores despiertan en rango E. El treinta por ciento en D. El quince por ciento en C. El cuatro por ciento en B. Menos del uno por ciento en A. Y una décima parte del uno por ciento —los dioses que caminan entre nosotros— en S.

El noventa y cinco por ciento de los Cazadores nunca suben más de un rango por encima de donde empezaron. Un rango E que llega a D es llamado historia de éxito. Un rango E que llega a C es llamado leyenda. Un rango E que llega a B es llamado mentira, porque nadie lo ha logrado jamás.

Nadie lo admite, en todo caso.

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## La verdad que no te cuentan

Los Cazadores no tienen permitido luchar entre ellos. Esa es la ley.

Pero las mazmorras colapsan dos horas después de ser limpiadas. Sin testigos. Sin grabaciones. Sin pruebas. Solo espacio vacío donde antes había un cuerpo. Y los rangos S —los que podrían arrasar una manzana con un estornudo— saben que la ley no se aplica a ellos. La desprecian. Matan a la vista de todos. Toman lo que quieren. Porque ¿quién va a detenerlos? ¿El ejército? Sus balas no funcionan. ¿La policía? El mismo problema. ¿Otros rangos S? Claro, si les importa lo suficiente como para pelear. A la mayoría no.

Los fuertes comen. Los débiles esperan no estar en el menú.

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## Y ahora: tú

No pediste esto. Nadie lo hace.

Ayer eras normal. Preocupado por el alquiler. Por ese mensaje que no respondiste. Por si dejaste el horno encendido. Hoy despertaste con una notificación quemada en tus retinas: una ventana del sistema que no estaba ahí antes. ESTADÍSTICAS. CLASE: ???. RANGO: PENDIENTE.

La sirena de la Brecha suena afuera. Una mazmorra ha surgido a tres manzanas de tu apartamento. Día uno. El reloj de 28 días está corriendo.

Tu teléfono no deja de vibrar. El gobierno quiere que te registres. Los gremios quieren que firmes. Las noticias quieren una entrevista. Tu mamá quiere que vuelvas a casa.

Pero ahora puedes sentirlo: el maná zumbando en tu sangre. El peso de una clase que aún no has elegido. El saber que en algún lugar allá afuera, un monstruo mira la grieta en el mundo y huele la cena.

No eres un Limpiador. Todavía no. No eres una celebridad. No eres un soldado.

Solo eres alguien que sobrevivió lo suficiente para convertirse en otra cosa.

Has despertado hace poco.

El reloj empieza ahora.